Bto Chaparro: Won-tolla

Killa

John Lennon.

Ella.

Ella otra vez.

Pero no aquella.

Sino ella, la de los años recientes.

La de amor de padre.

La de Perro Marley.

La de una deliciosa cueva en sus labios inundada de humo,

de sueños, de desilusiones, de cinco novios por llevar una cuenta, la de motel sin choche, la de personas silenciosas sirviéndote para el placer, la de pantuflas empaquetadas encima del retrete, donde la historia de un primo, de una risa y por: resultando un nombre, la de un lugar lejano y peligroso, extremadamente peligroso, no es poesía ni noticia, dealer, mujer, extraña y obesa, hermosa y delgada, un bebé, un narcotraficante, una encrucijada de esquinas viviendo por ahí, donde está, la de labios torneándose en piernas donde el placer es irse, marcharse, volver a nadar, poner un océano de por medio, espuma como champagne te eleva por sobre la arena, millones de litros cúbicos de agua y descubres de nuevo la naturaleza, has dejado todo entonces y lo has dejado todo ahora, tranquilo, estás perdido, pero pronto vas a encontrarte, estás perdido pero pronto vas a encontrarte.

Lejos.

Sólo espiando en el amor de los demás.

Recogiendo sobras que no caen.

Sombras apabulladas de ira.

Excusas para poder estar.

Una historia sin lector.

Creando vacío.

Vacío de vacío.

Lleno de vacío.

Completo.

Faltante.

El resto cuenta.

Cabellos rubios, rubio plata, el sol.

Tú la noche.

Su sombra de deslumbra.

Sí, de.

También la noche da noche.

Obscuridad.

Soy una ciudad saqueada por sus propios habitantes.

Una constelación sin estrellas

sólo agujeros negros donde habían.

Dos mujeres y un perro observando una mariposa.

Se entendería mejor mi historia si se relatara como el destino de Lawrence de Arabia.

A veces quisiera ser niño otra vez para que mis papás me cuiden y para tener un plato de comida en la mesa

pero sucede que ya soy un hombre y no tengo el derecho a enfermarme o a cansarme o a dormir, o a muchas otras cosas que hasta mis mejores amigos me exigen para su único bienestar, entonces el dolor de tripas pegadas y el resentimiento empiezan a surgir y aunque las aplaco con esperanza no puedo engañarme, esta es la vida real donde millones mueren de hambre mientras unos pocos desperdician los recursos e incrementan su capital.

Vivo en un país donde el que trabaja se muere de hambre, donde el flojo gana millones, donde el egoísta se ve siempre recompensado, donde la cultura y el conocimiento están mal vistos, donde la ignorancia siempre es mayoría y es la voz del pueblo, donde las empresas ganan para vivir pero tienen empleados que no ganan para comer, donde el asesino sale impune y el inocente vive preso, donde el golpeador tiene pareja y el hombre honesto vive solo, donde el que ensucia no limpia y el que limpia tiene que recoger la basura de los demás, donde los jóvenes no trabajan ni estudian, donde los profesionales no lo son y el alumno es el profesional, donde la música más bella es la campana estruendosa de la basura por las mañanas, donde el borracho es el alma de la fiesta y el abstemio es ridiculizado, donde los maestros compran las plazas y los libros se quedan en los anaqueles, donde el falso amigo insulta al verdadero, vivo en un país que no vive.

Tres ciegos sonriendo.

Tengo miedo de ver mi billetera.

Mi cartera.

Mi monedera.

Mi paliacate.

Mi nada del trabajo diario.

Tengo miedo.

También tengo hambre.

Y preocupación.

Y angustia.

Y añoranza.

Y decepción.

¿Qué haré?

Podría escribirlo mil veces y esa sería la angustia que siento en este mismo instante. Momento perdurable, agudo e intenso, pesado y robusto.

Ayúdenme.

Por favor.

Se lo suplico.

Arrójenme aunque sea una mujer.

La más fea.

Gorda.

Repugnante.

Alguien con quién platicar.

¿Cómo te fue?

¿Qué ha sido de ti?

¿A qué te dedicas?

¿Podemos salir al cine?

Alguien.

Entonces, el silencio.

Sólo se escucha el ventilador de la computadora.

Aire a la máquina, asfixia para el hombre.

Quisiera vomitar.

Y llorar.

Y gritar.

Pero no sale.

Maduré.

Estoy resignado.

No puedes confiar en nadie.

Estás solo.

No te auto-compadezcas y lucha.

Lucha como nadie ha luchado en su vida

para poder echárselos en la cara,

quieres hablar,

y cantar,

y reír,

y soñar,

y compartir lo que otros te han compartido,

entonces hablas y las voces empiezan a hablar.

Te escuchas, es cierto,

pero entre tantas voces el sentido se contamina.

Silencio sonoro,

ruido,

no se callan las voces incluyendo la tuya,

y callas,

y callan,

y hablas

y hablan,

y lloras,

y lloran,

y ríes, te vuelves loco, te arrancas los cabellos y te empiezas a masturbar,

pero entonces,

se ríen,

se vuelven locos,

se arrancan los cabellos y se empiezan a masturbar,

y entonces,

tú, te vuelves loco,

ellos se vuelven locos,

y es cuento de nunca acabar.

Ayúdenme.

Estoy ahogándome en un mar de mi,

en un océano sin mi

y en una gota evaporada al sol.

Nube coronada de lluvia.

Imagen diminuta de la naturaleza.

¿Qué es el egoísmo?

No lo sé, pero sí lo he aplicado.

Dar.

Dame.

Recibir.

Un ego a ti mismo.

Una estatua, un rubí.

Un zafiro en la tumba del Rey Salomón.

Mi vida es un desastre pero quiero conocerte.

Es decir, quiero que me conozcas.

Porque me siento solo,

y porque me gustas,

pero sobre todo porque es el presente

y lo quiero vivir contigo.

Tengo miedo.

De sus armas y de las mías.

De su lucha y de la mía.

De sus ideas y de las mías.

De no tener idea y en la idea perderme.

Tengo miedo.

Un equilibrista en el cable de alta tensión.

El equilibrista conoce el terror de caer al vacío,

entonces el terror se monta en sus hombros

y ambos vuelan por entre el cable de alta tensión,

electricidad del suspenso,

aire ionizado de pavor,

así el equilibrista atraviesa montañas con el miedo acuestas

pensando tal vez en su mamá

o en el hermano ingrato que lo puso en esa situación,

ya no es un malabar,

es un hombre con el corazón roto sin nada que perder.

Sal dicen las voces.

Quédate dicen las voces.

Y tú,

y los demás,

y hasta los seres y cosas inmateriales,

tantas otras que no existen,

te dicen igual,

sal, quédate,

dentro, fuera,

arriba, abajo,

izquierda, derecha,

mejor un tiro en la cabeza.

Como el tigre de mi adolescencia.

¿Porqué?

Mi amigo.

¿Porqué?

Ahí estaba yo, podías acercarte,

éramos hermanos,

lo que sea que me dijeras te iba a ayudar,

te entendería,

hermano tigre.

Siento asco.

Tengo hambre

el mensaje no es otro.

Mañana seguramente despertaré sonriendo y cantando

en la azotea como un gato diurno

implorando amor.

Despertar sin sol durante el día con cuarto

haciendo sombra de mediodía esperando la esperanza.

Toquen la puerta por favor.

Ayúdenme.

Se los suplico.

Miedo.

Valor.

Valuado.

Tengo un llavero con llaves de puertas que puedo abrir

pero a las que no puedo entrar,

tengo un facebook con cientos de amigos que conozco

pero que no puedo ver,

tengo un reloj que marca la hora de salida de un trabajo del cuál no puedo salir,

tengo una buena memoria que es mala porque los demás no recuerdan,

tengo la mejor actitud del mundo que no sirve para nada porque los demás tienen una pésima educación,

tengo muchas cosas que no tengo porque los demás las hacen invisibles.

él si te ayudó a resolver algunos de tus problemas,

incluso los que no le correspondían laboralmente hablando,

sin embargo ¿tú cuanto lo ayudaste? Son equivalentes o alguna se inclina más que la otra. Si lo ayudaste entonces dime ¿porqué se va tan molesto?

Sananda.

Habito el cuerpo de un joven al cuál estoy destruyendo.

Se destruye consigo mismo.

Me destruye conmigo mismo.

Se destruye consigo mismo.

Se me destruye.

Entonces contemplo lo que alquilo

y miro su historia y los ecos de las palabras

junto con un turbión de sentimientos

pintado de color y aroma.

Reflexiono mientras destruyo.

Y mientras tanto él re-construyéndose.

Sanando.

Sananda.

Sanado.

Y en tanto yo, combatiendo.

Agonos, uranos y marte.

Entonces sananda.

Y lo que habito me devuelve un hola milenario en la galaxia de los siglos luz y veo que no tengo poder,

está esperando, como una bestia herida está

echado en su cueva, meditando,

algún día sanará.

Murchunga.

Hablo al aire, conmigo.

Escuchan las cosas.

Jefes invisibles vuelan sobre las mentiras del teatro.

Ropas de mujeres desnudas embebidas de ambición.

Un director de cine toca a mi puerta a cobrar,

es en realidad un abogado dándome una tercera oportunidad.

Es un coche pasajero de personas,

desaparece cuando la sonrisa,

aparece con escandalosas risas falsas.

Me pongo los audífonos sin música,

calientan mis oídos,

la gente no me ve,

escucho todo rededor.

Las películas hablan sobre mi pero nadie de esos soy yo.

Como lo que las demás personas olvidan

en la periferia de lo caduco.

Centa-veo granos de sal.

Crece por fin el bigote que no crecía en el jardín de mi identidad, corto los árboles de mi cabeza y empiezo a parecer

lo que se esfuma.

Larga vida, larga muerte;

largo el sendero de los pensamientos.

Rindo no me,

agonos de la barca de Elektra.

Ya no me autocompadezco,

estoy pensando en la calle.

El cielo a día y noche coronando las estrellas,

un cielo sobre otro cielo,

segundo, tercer, cuarto piso de un edificio de Babel.

Todo se descarga pero nada carga conmigo.

Me lanzo a un río, una laguna, un manantial, una cascada,

un ojo de agua, un mar, un océano, la orilla donde me quedé.

Todos las criaturas que existen y no conocemos

son mis hermanos,

y mi propia raza se reconoce con asco en mi.

Esa palabras que movieron los siglos y construyeron imperios ya me son desconocidas, habrá que inventar nuevas palabras.

El carbón por el plástico,

el lápiz por la tecla,

la libreta por el monitor,

y en la montaña o el desierto

las ondas de alta frecuencia

reemplazaron al cable de alta transmisión.

“El artista del hambre”.

El hambre como una obra de arte.

Tengo frías las manos,

frío en mi cuello,

grasienta la cabeza,

una bebida oscura burbujeando.

Y dime tú,

y entonces dime yo.

Sueño que viajo y me quedo,

despierto sedentario de mis ilusiones.

Nómada de una neurona a otra.

Formarme-trans para verter-con.

Y un hotel con la habitación de un amigo me invita a pasar.

Ya no tengo miedo,

pero esta bolsa trae otros sentimientos

(recién eclosionados para mi).

La lengua no llega hasta el fondo de la copa,

así las gotas llegan a la punta de la lengua,

y la gravedad se hace antigravedad.

Evito el futuro detrás del umbral de la sala,

del umbral de la gente, del umbral de los extranjeros,

del umbral de las mascotas, del umbral de los umbrales,

del pospretérito y copretérito.

Pierden la memoria cuando no me rescata recordar.

Tengo una bolita en mi garganta,

no le quiero pedir ningún deseo

porque todos los deseos se hacen realidad.

Cuando la alfombra mágica viaja sobre mi.

Inconsciente voy,

consciente me quedo.

Las letras me extrañan ¿quién es él?.

Camino describiendo símbolos:

sé hacia donde voy, es hacia ningún lugar.

Voy seguro.

Firme estoy.

Me conocen las cuatro paredes de las diez casas

donde me han habitado para abandonarme.

Pinto, decoro y limpio

para que rayen, tiren y ensucien.

Ninguna mujer se queda con un hombre.

Amantes de niños.

Elektras y Edipos.

Entonces el Hombre y la Mujer solos.

Separados por la pubertad.

Bajo el hielo de la corrompida inocencia.

Todos los días me baño para quedarme.

Derrumbo tiranos con mis palabras.

Hiero orgullos que pisan la humildad.

Soberbia arrasada.

Rostros bellos vuelven a su deformada apariencia.

Surjo Rey ante el mendigo mentiroso.

Recupero tronos que heredo a los que vienen.

Subo para quedarme.

Montañas abajo de mis pies.

Abismos con vértigo de mi.

Un canto silbido nocturno.

Noctámbulo notorio.

Un mosquito se estrella, se joroba y estrella,

choca, cometa fugaz.

Después de ser un niño normal:

una niña natural.

Seguro médico y trabajo inseguro.

Descanso prono.

Pasas el canal de la televisión

como cambias la página del libro.

Solo, allí eres tan famoso.

En los audífonos corrió la voz de que ya no estás hablando.

El hombre moderno cazando con lanzas el dinero,

pinturas rupestres de la mercadotecnia.

Cueva para adorar en el primitivo espacio de los monitores.

Eres un simulacro de incendio.

Macha de fantasmas sobre un copo de fuego,

nadando en el universo inexplorable.

Las estatuas se movían entre las calles

y eran conocidas en el jardín de las sumas humanas.

Vivo singente.

Sin-gente.

Siento que te hayas ido.

Silla de ruedas, mesa de ruedas, coche de patas,

y tú sin rodar.

Te platicas tu día.

Te das la bendición, o mejor dicho, la imaginas.

El lobo era el último en la cadena alimenticia de los cuentos.

Las sillas en el pasillo esperaban junto a ti infinitamente pacientes.

Piensas demasiado pronto o demasiado tarde,

da igual, el todo es demasiado.

Huelo el delicioso aroma del carbón en la montaña,

y al abrir los ojos es mi cuerpo en llamas

desprendiendo el olor.

Entro en una máquina de viajes,

pido una moneda para transportarme,

no sé a qué estación partir,

me quedo en el torniquete mientras los sueños pasan volando.

Voy directo a vivir en la calle otra vez,

pero esta vez no tengo miedo,

ahora sé por fin que soy huérfano.

Definitivamente no le importamos a nadie,

esto si es una generalidad,

la ley de la selva.

La fotografía para mi es una ilusión.

Las sombras de Platón.

Un espejo.

El espejismo.

Yo soy en realidad el que siente,

los ojos del contemplador.

Así como las aves se encuentran entre las ramas de los árboles, donde la mirada a contraluz de los hombres se pierde, así quiero encontrarme nuevamente,

porque estoy otra vez perdido,

como el tigre que tomó la pistola de su padre y se suicidó.

Yo soy ese anti-fotógrafo que vendió su equipo para pasar un fin de semana con su novia.

Soy el que contempla,

el que mira,

el que recuerda hacia adelante,

soy el huérfano con padres,

amante de las plantas y de los animales,

amante del odio y la desesperación,

amante de aprender por el camino difícil

pero el más cierto de todos.

Me proclamo líder supremo de escribir mil veces: “No debo de... ”.

Me corono Rey de permanecer en pié bajo el sol abrasador del medio día por romper regularmente las órdenes.

Me río de tales títulos que me adjudico, soy, eso soy.

Ahora todas las llaves sobre mi mano no abren ni cierran ninguna puerta, son sólo el símbolo de mi libertad.

Ajax.

Vestido con mis mejores ropas,

para salir con nadie

(por el día o por las noches),

en carnaval o funeraria,

como el traje nuevo del emperador,

voy tratando de salvarme cada día;

salvarme de la desesperanza de mi mundo con el suyo,

y de ello mis pensamientos se convierten en ideas,

y mis ideas en sentimiento,

y el sentimiento es sentir,

entonces empiezo a sentir,

cómo me siento,

y si tengo sentimientos,

entonces respiro,

y como por iluminación

la obviedad se hace presente,

carne, la unión de la b y la v.

Entonces estoy vivo.

Ser o no ser no importa,

son la arbitrariedad del signo:

la palabra ser no tiene relación

alguna, ninguna o figurada

con el objeto que la representa.

Entonces estoy vivo.

Puedo salir a la calle a vivir de día en la noche

o decirle sólo a las mujeres que me gustan que me gustan.

Entonces comienza la Comunión.

Y en lugar de ir a Misa

los feligreses se reúnen a verlos,

en el libro más Comercial y menos leído del Mundo:

María y José.

Leer implica leer.

Todo lo que sabemos por rumor es mentira.

Leer es leer.

La Biblia eres tú.

¿Sabes leer?

¿Lees?

No importa,

la Biblia eres Tú.

Tienes que sentir.

Y reunir a los feligreses para que con ellos

hagas la Comunión del Sentimiento:

El Amor.

Entonces siento.

Dilo por ti.

Me siento.

Estoy sintiendo,

no tengo que ver,

las yemas de mis dedos ven y escriben por mi,

un lenguaje complejo un código entre los míos natural

pero realmente complejo,

no lo percibimos

estamos inmersos.

Un lenguaje complejo

que nada tiene que decir,

todo es sentimiento,

las yemas de mis dedos,

que me siento vivo hoy.

Hablan tan sólo las yemas de mis dedos,

un código arbitrario a todas las leyes

hablando de algo confuso que es ser totalmente

sentimiento.

Entonces estoy vivo: Hablo.

Y si emito un sonido por mi boca,

entonces soy más que eso,

un Dios orando a los Dioses.

Tú hablando con el Universo.

Un lenguaje arbitrario

de Dioses perdidos en la Confusión

de un complicado laberinto,

la misma transfromación del Universo.

El Cosmos mismos viviendo.

Una partícula,

un átomo,

las palabras,

cada cosa un sentimiento.

Puedo dejar de sentirme vivo,

para de sentir (la yema de mis dedos),

las uñas,

sin paréntesis,

puedo sentir,

soy un Dios,

me lo permito,

como me permito morir,

yo soy el vehículo

de mi propia vida,

todo lo demás es una ilusión,

el Universo me pide de rodillas

sentir.

Entonces estoy sintiendo,

respiro,

suspiro,

pulso,

estar subido sobre un enorme meteorito

a miles de millones de kilómetros por hora

al cuadrado y a la novena potencia del número

ternario de alguna confabulación en un juego de niños,

un carrusel,

la máxima potencia: la imaginación.

Explota el Universo y todo lo demás que es el resto y el total de él , explota también y es ejemplo e imitación de su principio y final, no se puede detener, él sólo se detiene y camina, es una fuerza que produce acción, sentimiento,

piedra.

Hoy no es mañana pero tampoco es ahora.

Estamos perdidos en el tiempo-espacio.

Te acaricia la vida, déjate sentir.

Ajax.

Suriar.

Estaba pensando abandonar mi zona de seguridad

pero la verdad es que nunca la he tenido,

no he peleado por la hoja rosa o los vales que llenan la panza,

no he procurado ahorros o conservado una amistad

para casos de emergencia,

podría decir que estoy sólo,

pero aún me tengo a mi mismo.

Estoy conmigo, nada me detendrá.

Solo yo puedo detenerme, y pensar.

Así sentarme y pensar en la imaginaria zona de seguridad.

He visto enfermos por tenerla y ya teniéndola enfermarse.

Así que miro mi cuerpo y me agradezco cuidarme,

de eso puedo estar seguro,

soy responsable de mi,

nadie me cuidará,

nadie aunque diga que me quiere

o me acaricie tiernamente y lo diga,

tal vez velarme,

pero cuidarme solo yo.

Entonces tengo que voltear a verme

y cuidarme,

y así cuidar de alguien,

porque una fuerza se multiplica.

Y multiplicada es capaz de reproducirse.

La imaginación.

Un sueño.

La arbitrariedad.

Tener miedo de pensar y decir y no dejarse sentir

y dejarse llevar por el ruido alrededor de la piñata

no es una opción, entonces que no te importe

y reclama la naturaleza,

no la del mundo, la tuya misma.

Y la seguridad será la zona.

Aplausos.

De repente te das cuenta que el sistema

por más complejo que parezca es muy simple,

básico para una inteligencia como la de nosotros,

presos en un solo día que se repite interminablemente,

un sistema.

Y dentro de ese sistema otros sistemas

y cada vez más sencillos para crear dificultad a los usuarios.

Un sistema dentro de otros sistemas.

Simple.

Un día dentro de otros días,

pero todos repitiéndose,

incansablemente,

luego cansadamente

y por último la muerte.

Entonces gana el sistema.

Entonces se convierte en una persona.

Si alguien muere,

entonces alguien vive.

Un sistema dentro de otro sistema.

Dos leones comiéndose una gacela.

Entonces los sentidos distorsionados.

¿Porque?

Porque vivir todos los días en un solo día

durante toda la vida, atrofia los sentidos.

No puedes cazar en la selva.

Y la selva te empieza a cazar.

Se convierte en un sistema.

Y cuando casi terminas,

y va a expirar tu fecha de universalidad

miras al mundo y ves que los grandes asesinos,

son los verdaderos Héroes.

Y no lloras,

porque es así como lo comprendes.

Aplaudiste cuando debiste empuñar las manos.

Y los grandes asesinos de la humanidad

te perdonan.

No tienen a nadie más que matar.

Fuiste el último y tuvieron lástima

por primera vez en su vida.

Un león y otro muriendo de hambre.

Y muertos devorados por la gacela.

Y aplaudes.

¡Auxilio! ¡Que nadie me ayude!

Hace mucho que no me compro una pluma para el camino.

Unas alas con qué despegar.

Un lenguaje.

Uno.

Tengo miedo de poder sentir el miedo de los huérfanos al sentirse solos, y sin sus padres; y aparte, sin conocerlos.

Uno se podría sumar a cualquier cosa en este punto.

Pero ¿Qué si todas las cosas andan mal hasta este punto?

Entonces integrarse.

Crear un idioma nuevo y complejo: dominarte.

Dos caballos tirando.

Debo de construir el silencio.

La respiración, entonces la palabra.

Y será silencio.

Debo salir de aquí, entrar en mi mente y aclarar las ideas que me deslumbraban.

Párame de cabeza.

Haz las cosas al revés.

Párate de manos.

La fórmula del método es sentido contrario,

no figurado,

ni transfigurado,

es la carne,

el sentido opuesto,

no eso otro sino eso otro,

otrora ahora entonces y siempre después,

giro de espiral

en círculos que se condensan en cuadros misteriosos.

¿Dónde está el globo ocular?

¿Dónde el globo extra-terrestre?

Líneas. Venas. Caminos.

Una partícula hacia atrás.

La fórmula es el método,

entonces a la inversa.

¿Qué era/es/espera/cometa/cuerda que se tuerce en la gravedad de la noche, vacío inaudible entre planetas es el surrealismo, un hiper-realismo abstracto, un Picasso, un Van Goh, el nieto de aquel pesonaje que tanto te gustaba y ya no recuerdas, un Chopin en lacrucifixión, la pregunta más compleja por su respuesta simple, el olor de una puta, el aroma de una niña puta, tú siendo la puta, y nadie, entonces después, camino en el limbo, en el basto espacio-tiempo, fluctuando como una lombriz hundiéndose en un agua pantanosa, proceso de re-adaptación, los placeres son lo único que aterrizan en suelo lunar, es el sol la luz, el cielo su redentor, suspiro, entiendo, Chopin dibujando un Picasso anticipado a su tiempo y por diversión, Chopin tirando un hermoso cuadro que dibujó para su amada, no me siento bien, sentirse primero y luego saber si se está bien, luego, no se siente bien, hay una multitud y antes nada más eramos Yo, estoy perdiendo el habla, y mientras sucede, destruyo con palabras mi mundo al rededor?

Una araña teje su propia telaraña en donde vivirá y encontrará su muerte, al alba o en la penumbra, con entendimiento o sin razón, en ocasiones perdiendo una de sus patas en otras la ocasión, hambre, llega el viento y se seca, la araña es un botón, una flor hueca a veces llena de hijos, a veces la sombra de lo que fue, una escritura, el hexámetro, el dodecaedro.

Labios.

Una plata luna.

Cicatriz reciente de la ausencia.

Aplazas amor.

Misma fórmula del pasado.

Lloviendo y haciendo sol.

A mano un brillo un resplandor.

Caminas a través de los símbolos que caminas,

arquitectura de la calle en la maquinaria de los cuerpos.

Voces, hay alguien, no, sólo era rumor de la calle.

Montañas, aquí no hay montañas.

Abismos, aquí no hay abismos.

Un hoyo al revés.

Desenrédalo.

Pareces callado pero quieres hablar.

Todos quieren que hables pero nadie quiere escuchar.

Habla y que se callen.

Cállate y que hablen.

Habla, no escucharan, puedes hacer un soliloquio acompañado, un sólo de batería dentro de una canción.

Un idioma,

vestidos, medias, cremas...

miras el cielo, hay banderitas en el cable de alta tensión.

Quieres hablar, hay público.

Si cover.

Llámalos.

Ponte a llorar.

Mantra de un Grito.

El ruido entiende al silencio.

El silencio no grita pero quiere gritar.

El ruido calla.

Hacen silencio.

Silencio.

¡Silencio!.

(... silencio).

Todos los sentidos el mismo silogismo.

Primera premisa.

No voy a hacer un texto de esto.

El silencio calla.

Uno de los dos no puede hablar.

Uno calla.

Uno habla.

Nadie escucha.

Un tercero.

A la distancia.

Todo se distorsiona.

Un suspiro podría ser una rama rompiéndose.

Un tercero, la discordia.

Cuarto y quinto vuelven a la distancia,

entonces distorsión y omisión.

Uno y otro están rodeados por fórmulas extrañas.

Nadie habla.

Todo se distorsiona.

Todos los sentidos el mismo silogismo.

El mundo del revés.

¿Y si el falso Demiurgo fuera el verdadero Dios?

Ponte de pies flotando al Universo.

Atlas impulsando al mundo.

Arquímides usando la palanca de la imaginación: la Física.

Y física es sentimiento.

Transformación de la materia.

Alquimia.

El ruido haciendo silencio.

El silencio conversando.

El mismo silogismo.

Pon todos tus sentidos diferentes.

Tu herramienta de pensamiento

con tu pensamiento como herramienta.

El caos distorsionado provoca orden.

El ruido haciendo silencio.

La materia pensando para hacer esto.

Así comienza el día.

Headphones in the quiet sound.

Alquimia.

¿Quién-Qué?

Una lágrima de sudor le cruzó el rostro. y mientras lo hacía, la lengua de ella le limpió sales y toxinas una y otra vez, repitiendo la misma operación en un acto de sagrado auto-placer (sanando en tanto al no-enfermo de la cama plural).

El humo de los cigarros se alzaba desde un cenicero de cristal, flotando junto con las cortinas y las partículas de polvo suspendidas en la luz, penaba por la casa como un fantasma buscando invadir los cuerpos.

- ¿Cuál me dijiste que era tu nombre?.

- En realidad no te debería de importar mi nombre, y además no lo quiero decir, hoy voy a ser cualquiera porque esta noche lo único que pretendo es encontrar placer en ti (como mañana podría ser en otro).

- ¿podrías darme aunque sea alguno falso?

- llámame Pedro y que eso te sirva de consuelo, ahora concéntrate en lo tuyo que yo me concentraré en lo mío.

¿Pedro? vaya que voy a lograr el Nirvana del placer pensando que me estoy cogiendo a un hombre. Pero esta chava está muy buena, y declinar al amor por una actitud que apruebo como libertad es demasiado aventurado.

Sé que lo más importante para mí antes que nada es dar el máximo placer a todas las mujeres que me acepten sexualmente. Por eso no me dejo embrutecer por el alcohol y acepto drogas de otro tipo como la mariguana, porque su efecto no me saca de mi realidad (tal vez me expulse de la realidad común pero no de la que estoy construyendo en este mundo tan despedorreado).

Me resulta de lo más estúpido que existan tantas publicaciones acerca del sexo y de cómo conocernos sexualmente que es algo que catalogo como anti-natural en nuestra sociedad, corrijo: su sociedad, porque yo la rechazo inmerso en ella silencioso.

Es este maldito condicionamiento hacia el amor que lleva años gobernando a los hombres lo que me hace formular preguntas tan absurdas y fuera de lugar.

Pero estoy luchando contra ello, estoy conociendo a las mujeres, y me estoy conociendo a mí mismo.

El descubrimiento que he hecho hasta ahora de mí es que soy el macho.

No un macho, sino más bien esa especie animal que responde al celo de la hembra más que al de uno mismo. Y no busco reconocer el estro en el espacio de cada mujer con la que me cito, es más bien utilizar el lenguaje para saberlo.

Enamorase es igual que la navidad. Y para ambos existen productos baratos y costosos. Para ambos hay un día y una estación. Pero por ahora sólo quiero amar a mi manera, la manera libre de conocerse hasta el momento que haya de conocerse, sin implicar al tiempo infinito, a la eternidad, al para siempre, hoy sólo quiero tratarla bien y amar (aunque sea en el sexo).

- Paola. así me llamo. Paola. y mi hija también se llama Paola. vivimos las dos solas, compartimos la misma cama y las mismas pesadillas, aunque también las mismas aspiraciones, bueno al menos en tanto ella siga siendo una niña.

Tres años recién cumplidos. Los festejamos juntas en una playa de Michoacán. Me gustaría llevarla a Oaxaca, en realidad me gustaría llevarme a mí, pero ella es una buena excusa para vivirlo. Paola me da fuerzas, me levanta por las mañanas, al medio día y en la media noche. Me fortalece su comida y mi comida, su tarea y mis tareas, sus amiguitas y mis amigos imaginarios. Paola es mi mejor amiga... es una bendición que las mujeres podamos procrear. Algunos hombres deberían servir y crearse como algunos caballos o toros, sólo con el propósito de ser sementales. Pero este mundo está tan al revés que la palabra semental es sinónimo de miembro descomunal y salvajismo, como de patanería e irresponsabilidad. Un semental podría ser (o debería de ser) bien educado, fino, con cultura para procrear una vida maravillosa con la que una pudiese convivir. Hay muy pocos caballeros en el mundo para eso, quizá en Europa o un país de esos, pero aquí, y yo sin dinero para buscar a un europeo, está difícil.

Aquella noche pasó sin más preámbulos. Esa mañana al reconocerse de una manera romántica sin enamorarse, salieron a desayunar después de bañarse y hacer nuevamente el amor (bañados en gotas de mar sobre la cama).

Rieron de una manera natural, ambos tenían esa ligereza de vivir plenamente, pero el día llegó hasta la tarde y se despidieron del empleo de conocerse.

E ignorando fechas y promesas y citas e ideas, ella le brincó hacia una mejilla y la besó con ternura, su ojos bri ll a r o n x 1 seg. Todo deberían ser un secreto.

El la abrazó poniendo una de sus manos sobre su nuca y su rostro descansaba casi en el cuello donde apenas se sentía el aire de su respiración.

Ambos voltearon a tres pasos de distancia para decirse adiós.

Dos meses después ella sabría sobre su nuevo embarazo.

Paula Rocha. Poblando el mundo con su vida.

MSN.

Después del funeral de mi amigo llegué a casa y por costumbre encendí el ordenador conectándome a la internet. 12 de 99 contactos. Configuración personal: SW3 10 millones de años luz. Estado: (Conectado). Ahí estábamos, navegando en el ciber-espacio protegidos por el anonimato que nos ofrecen las comunicaciones, el anonimato selectivo hacia los anónimos semi-conocidos, cuasi-elementos de nuestra vida, algunos integrados en formas amorosas que desfilan en un carrusel de imágenes interminables, por lo demás, lo de siempre: el mismo protocolo de preguntas y respuestas, de respuestas preguntando y preguntas respondiendo, superficialmente, si no, al menos profundamente filosóficas sin lastimarnos. vuelvo en seguida. al teléfono. no disponible. Suelen ser pocos los que cumplen la configuración proposito-personal esperando ver señales de los demás, del mundo entero, o de aquel o aquella que deseamos inicié la sagrada conversación que buscamos. salí a comer. ausente. y de pronto...(¡)MICONSCIENCIA(!) Yo amo lo que busco, sino terminaría amando cualquier cosa. Estado: (Conectado). Por un momento (muuuuy largo (y breve)) me quedé inmóvil. Era Sergio. Mi amigo. El muerto. Hace un par de horas lo había observado sumergirse bajo las frías aguas de la ciudad de Oblivion. La Atlántida re-descubierta y aún mítica. El torrente de lluvia que sorprendió a muchos en el entierro, mientras yo orinaba bajo la lluvia antes de llegar tomando y bebiendo la Tormenta. Tecleé varias oraciones de una docena de ellas que borré. SW3 is writing a message. but not writing. or not showing. or not sharing. typing type, typing the time, tap, type typing tap. ¿Qué le puedes decir a un muerto sobre su muerte? Cientos de cosas pasaron por mi mente: su velorio, su entierro, el espectáculo que se montó en su nombre. Mi nombre. La amistad. La hipocresía. Asistentes y asistidos. Configuraciones presentes (ya pasadas). Futuristas en futureando con las herramientas del mañana. Decidí contemplar su estado, verificar su correo, su my space, su iniciar sesión, la tarjeta de contacto y mientras tanto, miraba enojado al ordenador como si me estuviese jugando una broma de pésimo gusto. Creo que llegué a regañarlo en voz alta por alentar mis esperanzas. Las computadoras no deben de traer de vuelta a los muertos. Chica mala. Chica Mala. El monitor pulsaba ¿O eran dos globos en la atmósfera de la muerte? ¿Burbujas cansadas de sostenerse en el espacio? HOY TE MORISTE.... ¿no lo sabías?. Escribí. Directo. Pero conservando la imaginación. Al fin y al cabo podría ser un familiar o un verdadero conocido (o seguramente conocida) que supiese la contraseña de mi amigo y verificara en ese mismo instante su correo atrasado o nuevo. Podría ser. Desgraciadamente no podía corroborar con nadie más si este estado era verdadero. Si este fantasma era visto por alguien más o solo por mí. Así es la línea del tiempo y Sergio era un amigo del pasado. Y hoy yo estaba en el presente (¿Cuanto duraría?). Donde todos los amigos, compañeros y conocidos eran nuevos. Y vivos. Los más recientes de hace 6 años. Sergio estaba atrasado entre un sin número de alumnos de primaria en distintas aulas de clase. Era mi reserva para vivir. El recuerdo de la adolescencia. Unos quince años de conocerlo. miconsciencia@hotmail.com su correo. Su nombre aparecía como: el Conde de Montecristo. Entonces cuando nos escribíamos, yo llamaba a mi consciencia y él al Capitán Nemo. ¡Todos unos personajes!. Nunca llegamos a comunicarnos a través de nuestros verdaderos nombres. HOY TE MORISTE.... (suspiré) (y nada). Sergio siempre hablaba de la vida, y yo siempre hablaba del amor. Ahora ya no hablábamos de nada. Tecleé un sin número de frases, desde poemas hasta canciones, desde mi pensamiento hasta el suyo... HOY TE MORISTE.... le repetía. Y entonces empecé a notar que escribía algo. MICONSCIENCIA is writing a f** message. Casi salté de la silla al mirar que respondía...sí, soy tu consciencia. Tu amigo de toda la vida. Varias sonrisas me iluminaron desde una sola, y respondía de nuevo como el cuervo sobre el busto de palas bajo la ribera de la noche plutónica: HOY TE MORISTE, AMIGO.

Sodros.

(¿) Hace ruido un árbol

si cae

y nadie

lo escucha(?).

¿Hace ruido un abeto,

una acacia,

un álamo,

un alcanfonero,

el alcornoque,

un almendro,

un baobab,

el bagá o el barbusano?

¿Son aquellas plantas silenciosas?

¿Son sus frutos murmullos?

O tienden a conversar.

Empero se derrumban.

Entonces.

¿Cómo suena una caída?

¿Cómo volverse a levantar?

Hace frío.

El sol está en lo alto con la luna,

ambos iluminando el universo.

Una chispa.

¿Hay algún sonido en la flama que se apaga?

¿Es un eco la luz que se enciende?

Mi voz viaja igual que viaja el sonido del árbol que se precipita.

Hay miles de millones de trillones de quintillones

de estrellas explotando en el Universo,

y el Universo permanece en silencio.

¿Lo escuchas?

No lo sé, pero mi voz junto con ello se desmorona.

Granos de arena al sol.

Los Peces que comían Monedas en el Pozo de los Deseos.

Construcción.

Personajes:

Los peces (que comían monedas).

- ¿Qué especie de peces?

- ¿Siempre habían los peces comido cierto tipo de monedas

o algún acontecimiento desató esta cualidad tan peculiar en ellos?

- ¿Cuál era el resultado de que esta clase de peces

comiera cierto tipo de monedas?

- ¿Cada cuando eran alimentados?

- ¿Quienes los alimentaban?

- ¿En donde?

- ¿Porqué?

- ¿Con qué fin?

- ¿De donde venían los peces?

- ¿A donde van?

- ¿Eran abundantes o existían unos cuantos?

El Pozo.

- ¿Qué clase de pozo?

- ¿Qué había en el pozo?

- ¿Donde estaba ubicado el pozo?

- ¿Cuál era su característica en particular?

- ¿Para qué lo utilizaban?

- ¿Era un pozo profundo o más bien pequeño?

- ¿Quién lo había construido?

- ¿Porqué?

- ¿Con qué fin?

- ¿Para quién?

- ¿El pozo era de agua estancada o fluía de algún río?

- ¿A donde iba a dar el agua del pozo con los peces del mismo?

Las Monedas.

- ¿Qué tipo de monedas?

- ¿Donde las conseguían?

- ¿Porqué?

- ¿Con qué fin?

- ¿Quién las hacían?

- ¿Qué valor tenían?

- ¿Qué podían comprar?

- ¿Cuantas monedas habían?

- ¿En donde?

Los Deseos.

- ¿Toda clase de deseos?

- ¿Se cumplían todos?

- ¿Había algún método para pedir los deseos?

- ¿Cuantos deseos eran?

- ¿Cómo se cumplían?

- ¿Cuando?

- ¿Porqué?

- ¿Con qué intención?

- ¿Había algún requisito para pedir el deseo?

Unidades de efecto, espacio y tiempo:

- ¿Había otros pozos, otros peces y otras monedas

como estos en otra parte del mundo o era el único?

- ¿Quienes iban al pozo?

- ¿Quienes comían los pescados?

- ¿Cuales eran los deseos de las personas que iban al pozo?

- ¿La misma gente que arrojaba las monedas al pozo

era la gente que comía los pescados del mismo?

- ¿Qué sucedía si la misma gente que arrojaba la moneda comía el pescado del pozo?

- ¿Quienes pescaban a los peces del pozo?

- ¿Habían un deseo en especial?

- ¿Qué pasaría si alguien pidiera que ya no se concediesen deseos?

Desear.

¿Qué es desear?

¿Pedir algo o a alguien?

¿Cómo es desear?

¿Cuando se desea?

¿Qué se desea?

¿Donde y a qué hora?

¿Cómo surge un deseo?

¿Qué se obtiene y qué no?

¿Quienes desean?

¿Los insatisfechos, los optimistas-pesimistas...?

Premisa: Una princesa heredera al trono da de comer a sus peces todas las arcas de oro del imperio, es decir, toda la fortuna real, su herencia familiar.

Los alimentaba moliendo todas las monedas, vasijas y cualquier pieza de oro hasta convertirlas en polvo fino y dorado. Grano de oro. Y los peces lo comieron, y sobrevivieron y se reprodujeron y sus descendientes podían comer también oro y vivir. Hasta el punto llegaron a reproducirse que la princesa tuvo que ponerlos a todos en una gran fuente construida en el jardín real, y cuyas aguas venían desde el río que bajaba de la montaña y el cuál desembocaba hasta el mar, fue gracias a esta conexión entre los canales subterráneos de agua y la fuente que los peces pudieron llegar hasta un pozo cercano al pueblo donde quienes lograban conseguir una moneda de oro para arrojarla allí (decían los rumores), cumplían su deseo con toda seguridad.

Hospital Silencio.

Sí, estudié psicología para alcanzar una conciencia más elevada, y había ya estudiado todos los métodos posibles, desde los más ancestrales para lograrlo, este era el último, el método de mis coetáneos, la suma tergiversada del pensamiento individual-colectivo. estaba fascinado con mi mente, y ahora sabía y conocía su potencialidad, ya me había probado ante los demás, desde los negocios hasta el amor, yo era la prueba del autoconocimiento, el camino donde los demás se autoevaluaban, en este momento buscaba otro pensamiento tan elevado como el mío. Así me hice del puesto de director en el hospital psiquiátrico de armonía, era un lugar pequeño sin embargo dada esa cualidad, podía yo llevar sin problemas mis experimentos mentales, y lo hacía de una manera fina y sutil. Antes de llegar a armonía el hospital era un manicomio, y es que la cualidad de un manicomio no debiera radicar en el modo de sumergir a la gente en su locura, sino hacer brillar y acrecentar el nivel de esta. déjenme explicarme, he notado que muchos casos de locura se deben a un funcionamiento por así llamarlo, exagerado del pensamiento, es concebir ideas a tal grado que las ideas se vuelven a este plano desde el nuestro no tan plano espacio, es la imaginación fuera de su mundo para adentrase en el nuestro a causa del pensamiento propio desbordado, es la fijación vehemente de las ideas, lo había visto y analizado las circunstancias, la mayoría eran producto del intelecto elevado provocado para enderezar la brecha de la realidad. Voy a describir dos casos, el primero de tipo colectivo y de mayor manifestación en los adolescentes, este síntoma es el suicidio. el suicidio no es más que el triunfo totasl de la conciencia a través del yo por medio del respeto del honor, que no es más que el conservar íntegro el ser uno mismo (instinto de conservación de la conciencia). el suicidio se practica (no se puede practicar), no por falta de amor al prójimo, al mundo o a uno mismo, es la reiteración de la importancia de(por)existir. el suicidio es la menera actual de realizar el harakiri, sin embargo no ha sido comprendido por los estudiosos, pues en su ignorancia no pueden despojarse del yo degradado y ponerse en el lugar del paciente, cosa que me recuerda que el paciente debe desarrollar la paciencia para comprender no el nivel de su yo, sino el nivel en que se encuentra en el mundo donde está inmerso. Porque todas las enfermedades tienen su origen en la célula madre de los antgepasado, y la cura debe hallarse en el autoconocimiento de saber que causas originaron a uno de nuestros ancestros para destruir su propia prole a través de qué método.

Mojado.

Nosotros también somos mojados.

Hoy salimos por la noche,

el viaje es largo y peligroso.

Encontrarnos fue difícil

y mantenernos fue peor,

pero hoy aquí estamos,

y vamos a cruzar el Río Bravo.

TODOS SON MOJADOS.

Vamos en busca de oportunidades,

porque es el sueño que todos tomamos en lugar del SISTEMA.

Ser mojado es como saltar la barda del vecino después de haber arrojado la mochila casi vacía. Puede que esté el perro vecino, o la vecina gruñona, o el velador con machete, siempre hay un contratiempo, un anti héroes.

Una muñeca negra del Brasil.

Unos audífonos de alta Fidelidad.

Un caracol fosilizado de la prehistoria.

La presidencia es la lucha por el empleo.

Buscar la presidencia es buscar empleo, como querer ser panadero, abogado o policía, como querer ser diseñador, reportero o artista. estrella de rock o acarreador de basura, mesero o arquitecto, ser presidente es tener empleo, es luchar a como de lugar por no ser parte de las estadísticas, es la lucha que todos emprendemos por obtener un trabajo "bien" remunerado o con un retiro "digno".

Los debates y la publicidad que vemos día a día de los candidatos, es el peor curriculum vitae que he visto, o el más fantasioso que haya disfrutado.

La teoría de las cartas es la correspondencia.

Hay más fuerza en los objetos que en la fotografía.

La fotografía es el momento del suceso, del hecho, del instante en el tiempo, pero no es la experiencia sensitiva que lo vive, es simplemente su representación, su falso ego, su alter ego, su derrumbado yo. El acto terminó, pero después de eso, del pasado y el instante, del presente y su momento, y del futuro y su blancura;

ahí están: los objetos. Las cosas. Los robots que hemos creado para nuestro bienestar, las piezas de un rompecabezas tan grande y complicado como lo es la humanidad, las cosas son las personas, la experiencia sensitiva de sus actos, de sus más bellos y peligrosos pensamientos, los objetos son el YO COSIFICADO pero NO EXTINTO. Es la parte abstractamente sólida del ser hecho un material, un objeto capaz de ofrecérnoslos a nosotros mismos en recompensa y en perjuicio de los demás y de nosotros mismos. Es el pensamiento hecho. La imaginación materializada. Lo irreal y fantástico concebido.

Si, los objetos han vivido más que nosotros, ellos han reinado por siempre la Tierra, son la Tierra misma, y tienen sentimientos, por eso son nuestros Padres, Padres convertidos por sus hijos en herramientas para esta vida.

Cuando he besado a Daniela y queda registrado en una foto, no es la foto lo que me hace repetir de nuevo la experiencia sensitiva, no, son los objetos los que me devuelven la experiencia, un objeto que nos haya acompañado a ambos en aquel momento, u otro ajeno al instante pero que en los días transcurridos haya cobrado poder, es la transformación desde su condición más simple hasta su significado más complejo, toda su simbologia cambia, pero hay un aspecto muy importante, los objetos no se desintegran por sí mismos, contienen toda su historia en cada reflejo u obscuridad que abundó en sus superficies, es testigo con características particulares.

Una singularidad del Metro: el aislamiento de sonidos externos.

MA-RI-BEL.

Tren ligero 9/30.

Mujer entre 20 y 25 años con niño en brazos.

Yo: sentado.

Ellos. de pie.

Seis estaciones pasadas y ellos frente a mí,

entre algo de gente y algo de sueño (s).

Entre las puertas corredizas y los anuncios a-fantasmados.

Séptima estación, ellos se sientan a mi lado

(izquierdo).

Recuerdo.

Ayer disimulé lectura ante niña diciendo: - hola, hola, hola.

fastidio.

Hoy este mar es diferente.

Este que soy es otro mar ahora.

Mar. del. Este.

Ciudad. del. Este.

Paraguay.

(la triple frontera).

(tres obeliscos en cada punta del territorio).

La mirada del pequeño me atrapa.

está jugando con sus guarachitos.

Volteo y la mamá habla: - (algo dice, pero yo continuo mirando a su bebé).

Lo carga y colocándolo frente a ella le pide que repita su nombre:

- MA-RI-BEL, mi nombre es MARIBEL.

Maribel.

Todos los niños me recuerdan al Vaquerito en Coyoacan.

Vendía rosas y mantenía a su mamá y a su hermanita que estaba enferma.

Mi mejor amigo (que detesta a los niños) intenta comunicarse.

Por primera vez su voz no suena agresiva al dirigirse a un niño.

Mientras tanto yo me recupero y alzo la mirada para ver toda la plaza repleta de gente, llevamos tres días aquí. Dos sin dormir y los tres viajando de antro en antro hasta conocer los misterios de la gran urbe.

Sin embargo para mi espíritu no hay consuelo,

busco algo,

intensamente lo busco,

sé que lo busco y me han dicho que existe,

soy un buscador,

persigo leyendas.

El Vaquerito de Coyoacan iba armado con flores.

armado con palabras (que hoy he olvidado)

(algo ha dicho que respondía lo que me estaba preguntando).

Maribel.

Nombre como aquel: Karen. o Eva Muñoz Choritz.

cada hombre es un camino.

nosotros somos una carretera.

: película 2/30am.

mujeres solteras.

niños.

niños solteros.

madres.

buscador. viajante. solitario. no solo. sino solitario.

como el llanero solitario.

(elegir soledad (es).

escoger sol(edad)(es).).

decisión de una soledad que acompañe.

la soledad no es tan ruidosa como la compañía.

puedes vivir la soledad con todo el mundo

o morir la compañía con nadie.

todos se hacen cero sin el abrazo de la soledad.

soledad no es la nada.

solo es la nada.

Maribel.

repetición de un nombre.

¿qué es un n(h)ombre?

¿un niño?

imagen de una mujer con su hijo en el metro.

(a priori comentario).

El voto no concluye con la elección ciudadana.

El voto nunca concluye.

Apenas comienza y ya hay que empezar a elegir de nuevo.

Elegir desde la casa, desde las ropas, en la comida, con los niños, con el esposo, con uno, con la ciudad, con la alegría, con las tristezas, con una causa perdida y otra ajena, elegir es elegirnos, y olvidar que elegimos y elegir todos para todos y de una vez por todas decir: que Sí nos importamos.

Votar. Vox. Voz.

Votar = Voz.

Vox.

¿quieres callar?

Zombie-Robot.

Trabajo y vuelvo a trabajar,

y sigo trabajando.

Una máquina,

y las máquinas

turns off on me,

shutdown in me,

I am Off on me.

Off in me.

Nadie quiere escuchar tus pensamientos.

¿Quieres ser pisoteado por tu jefe?

¿Por tu familia?

¿Por un desconocido?

Este es un viaje, un péndulo, el columpio inmóvil que se va desplazando, meciéndose en el universo infinito que se mueve y gira y explota, ruge en silencio, pensamiento-sonoro,

gritos en silencio, neuronas, conexiones, un planeta simplemente un grano de arena, lo que significa un sueño.

Te das cuenta: ya comienzas a escuchar.

Eres tú Universo.

Y mientras zombie diseño fórmulas de jóvenes demiurgos,

con el Bit repetitivo de los mejores años de nuestras vidas:

muero.

Un sueño. Tan solo. Un fantasma.

El silencio. Un chango perdido en el mundo.

Entonces todo comenzó a salir mal.

Y continuamente,

como los capítulos en la televisión,

todos los días hacías las cosas mal,

las mismas cosas, cosas triviales,

y te volviste malo,

y el papel de malo te quedó perfecto.

La gran perfección del Demiurgo.

Convertirte en Rey.

Si no puedes creer en tus sentidos

¿Entonces en qué creer?

¿En las palabras inventadas por los hombres,

los símbolos, los códigos, las reglas de etiqueta, de moral y valores, en un laberinto sin salida, en una arquitectura siniestra, en la luz de la noche, la que vemos sin reconocernos?

Trabajo y no salen las cuentas.

Y pienso: ¿Cómo hacen los demás?

Por imitación.

¿De quién?

Entonces emito un sonido.

Y la respuesta simple y sencilla.

Entonces surge la religión.

El espíritu no se tergiversa en el todo.

Y el humo de las bailarinas se condensa... y llueve.

Mientras yo en la cuerda floja sobrevivo,

hay un carrusel de imágenes alrededor,

un ahorcado

(Jacopo Belbo),

un maso sin comodín

sin saber que el maso no tiene comodín

y sin que nadie te haya dicho esto.

Un ahorcado,

la balanza, volvemos al péndulo.

Un columpio: solitario.

Meciéndose en este vacío que gira.

La mecánica.

Un reloj.

Donde el tiempo se encuentra con el espacio.

Y en una danza marcan las horas.

Vives y mueres, eres inmortal, pero no eres nada y tal vez algo, un sueño, un fantasma, un recuerdo, una chispa permanente, psique, piedra.

Petra.

Piedras en constante movimiento.

Somos los sueños de las piedras,

las rodeados y pisamos ignorantes y burlones de su existencia: que es la nuestra.

Sueñan inmóviles mientras nos movemos,

o en ocasiones, las arrojamos,

para matar

o construir una casa.

Un planeta es una piedra.

Y sueñan. y sueñan, y sueñan; y sueñan: practico mi puntuación...

y nosotros las tocamos.

Piedra i(r)real.

Un meteorito.

Off (,) of me.

Dios creó a Dios.

A imagen y semejanza suya.

Dios se creó.

Y empezó a cre(c)er.

Dios creó a Dios.

La vida nunca volvió a ser igual,

ni al sumar diferente o al restar dividiendo.

Adiós creó a Dios.

Oblivion.

Un ave se posa sobre una rama

(piedra sobre alambre),

equilibrio.

Rostros deformes,

miedos,

soledades,

un chico contra el mundo,

contra un mundo solitario.

¿Porqué todos los pordioseros tienen un pie podrido?

Existen cartas de amor en el cielo elevado de un puente,

se elevan ilusiones desaparecidas.

Cuando todo parece adverso,

lo adverso aparece contigo:

la animadversión,

el odio,

el aparente cariño,

y tú, amor olvidado,

a veces lo bueno se ahoga

(montaña de Babel),

celulares protegiendo a las mujeres,

acompañamiento de robots.

Un ave se posa sobre una rama,

borracho sobre un pié,

equilibrio.

Extintor.

Indígena Amazona.

Junto con los pájaros dodo,

la rana arborícola,

el sapo dorado

y la salamandra bolitoglossa lignicolor,

en una sola línea

(línea de carretera),

tú me vas desapareciendo.

Al lado de los Olmecas,

los Totonacas,

Zapotecos y Mixtecos,

yo te voy desapareciendo.

El Quetzal,

los nautilus,

el rinoceronte blanco

yo con ellos

y tú a mi lado,

nos vamos desapareciendo.

Peligro de extinción.

Señalo la información

de mi exterminio.

(D)años.

Ser. Haber (S)ido.

Aire espacial del universo.

Sin tiempo verbal.

Se pinchó el dedo con una aguja

y comenzó a desinflarse en una gota de sangre.

Surgiendo lentamente del peso de las células.

Pegó el cristal a su dedo,

todos sus antepasados descansaban ahora sobre un campo invisible

(en el frío del suelo donde se congelaban sus recuerdos).

Observados muy de cerca,

desde uno de sus futuros ancestros.

Habían llegado hasta aquí para mirarse en un espejo diferente

si hubiese sido un telescopio hubiesen observado las mismas cosas.

Y por eso se preguntaba:

¿No eres capaz de ver cantar a los pájaros?

tú sumergido en las sombras

de las cuentas y del trabajo,

de tu falta de sueños y de valor,

tú, ser miserable envidioso de la paz del mejor

¿no eres capaz de ver cantar a los pájaros?

hasta matarlos.

Fo(ue)rzas.

Mi mochila es la gravedad.

Gravedad de viaje y personas.

Me mantengo flotando.

De allá a por aquí.

Mochilas de viaje.

Manual de supervivencia urbana.

Todo está (p)l(l)eno de ideas.

Mi chamarra.

Libros que alguien más escribió con

relatos que yo escribí.

Plumas de ave escritora.

Espero al probar esto,

sentir el golpe del azúcar.

Voy por las calles,

esperen un momento,

las calles pasan por mí.

¿A donde me llevan?

Elevo.

Materia fútil.

Inflamable.

Yo y mis ilusiones otra vez.

Mi mochila me aterriza.

Entonces en rebeldía de ser domesticada

vuela mi cabeza y la pierdo.

Vuela.

Soy un hombre sin cabeza.

Do(n)wJones.

La bolsa de valores se desplomó

(y él volvió a decirte que te quiere).

Se desplomó hasta el fondo

(y el chico trajeado volvió a decirte que te quiere).

Y mucho peor,

ese año se reducirá el presupuesto para la gente de edad mayor.

Y las cajeras subirían de puesto.

Y el jefe pagará horas extras después de la muerte.

Hoy anunciaron en los Cafés:

La bolsa de valores se desplomó (canasta básica).

Se desmoronó (petróleo).

Se desintegró (relaciones humanas),

y él volvió a decirte que te quiere.

¿Estás siendo cotizado(a)?

¿A cuanto haciende tu valor anual?

Valores en las bolsas.

Valor en los bolsillos.

Canasta esencial de baloncesto.

La bolsa del valor se desmoronó,

y yo con ella.

Pillow Book.

Todos los sentidos tienen todos los sentidos: Nosotros.

Una mantis religiosa bailando capoeira sobre mi brazo.

La osa mayor trazada con corcholatas sobre la banqueta de un banco.

Un avión dibujado con gis a las puertas de un colegio.

Los pies de una mujer hermosa.

Verdaderamente hermosa.

Los reflejos saltarines de las estrellas sobre el agua.

Los chispazos de energía sobre nuestros cuerpos.

Mi sexo.

Tu sexo.

Su sexo

(nunca sé como conjugar con cuatro),

(supongo que uno de los tres sobra).

En la punta de un cabello ensortijado cerca del meridiano de Greenwich

una mariposa.

Un insecto atrapado en un vaso.

Un campo de fuerza invisible que nos rodea.

Sentimientos.

Un insecto atrapado sobre un vaso.

Un insecto atrapado bajo un vaso.

Un insecto atrapado en un planeta.

La Galaxia entera atrapada.

Barcas, redes, sombreros de paja, de palma,

pantalones arremangados con los bordes salados de agua.

Miles de cañas de pescar saltando hacia las aguas,

sumergiendo las plomadas en el alma.

La tinta en palabras que se beben,

bolígrafos que sueltan uno a uno el abecedario,

mares de palabras no distinguibles,

salen a pares a nones a sangres,

una copa de tinta azulada.

Escribir hacia uno de los lados.

Dibuja las olas de los tiempos.

Una mujer con una hija,

viviendo en una isla,

hablando en una noche equis sobre un cuento,

uno a veces olvidado, muy olvidado,

olvidadas en ocasiones por el cuento.

Frío al cruzar el océano, frío al cruzar las montañas, frío al cruzar los desiertos,

frío al cruzar la sabana, frío al cruzar estas rocas, frío al cruzar los cementerios,

la cama donde duermes, el río, calor al cruzar los polos magnéticos de la tierra,

frío de oficina, frío de cine, de centros comerciales, frío de automóviles, de casa, de paleterías, frío por doquier menos en el sol, alzando la vista y entonces la vista cayendo sobre los planetas.

Qué experiencia es un corazón.

Tus ojos, los míos, llorar, lloremos, acabados por las balas y las bombas.

Marte(s). Parte I.

Pérdida de identidad.

Identi(e)dad.

¿Qué ha sucedido contigo?

El Príncipe Hamlet.

Jacopo Belbo.

Raskolnikov.

Von Kekesfalva.

Sinclair.

El mismo Demian.

Bloom.

Dédalux.

Ayax.

El mismo Zeus.

El Topos Uranos.

El mismísimo ADN.

Protón.

Neutrino.

Neutrón.

¿Qué ha sucedido por Dios.

Por Diablo. Por Iglesia y Religión.

Por la Geometría y Aritmética.

Qué ha sucedido con tu Padre y con tu Madre.

Qué ha sucedido con Caín y Abel.

Donde está el Rey Lear. La Antorcha.

Platón y Sócrates. Los libros que no escribieron uno del otro.

Las cosas que pensaron a solas. Sin su consentimiento.

Sin mamá y papá. Donde estaban las estrellas.

La perfecta combinación del bien y el mal.

Qué ha sucedido dime.

Cómo fue tu día. Tu reencarnación.

Tu pecado. Tu devenir.

Cómo fue resucitar. Morir. Vivir.

Las consecuencias.

Cómo estuvo el cielo o el turbión.

¿Cómo tus amigos te abandonaban?

Por qué no mediste las cosas sin medida.

Qué sucedió con el astrolabio.

La brújula.

O todas esas palabras que el corrector ortográfico

de la computadora no encuentra.

Donde quedó la Biblioteca de Alejandría.

Qué sucedió mientras ocurría(s).

Exactamente como Elektra.

Dime si todo esto sucedió.

Responde.

Y entonces el eco de las estrellas.

La profunda oscuridad.

Un hoyo negro.

El Abismo.

T(s)u pensamiento.

Sofía.

Un actor.

Una actriz.

Una marca de n(c)oche.

El número de tu tarjeta.

Tu palabra clave.

Te responde.

¿Ves? Has perdido tu identidad.

¿No está extraviada?

¿? Perdiste.

¿Y qué perdiste?

¿Cuando?

¿Porqué no? (Respuesta Universal).

Dímelo.

Tal vez quedó en el mismo lugar.

Pero no quedó en el mismo tiempo.

Espacio y Tiempo fuera del Tiempo-Espacio.

Estoy perdido.

No es una sensación.

Entonces responderá: - Hola.

Y su propia voz tendrá respuesta.

Marte(s). Parte II.

¿Si todos estamos conectados,

entonces porqué no habría de ser otro causante de mis culpas?

El estado perfecto es la materia.

Entiendo. Todo es materia y un silogismo disfrazado.

Estas perdido y confundido porque te sientes culpable.

¿De que?

No sabes exactamente lo que sabes claramente.

Y el círculo interminable de la vida.

Y no puedes detenerte ahí.

Sobrevive, aunque seas a ti mismo adverso.

De qué sirve escribir. Saber. Rezar. Todo a oscuras y en lo oculto.

¿De qué sirve rezar, saber y escribir si todo está a oscuras y en lo oculto?

¿De qué te sirve rezar si no llega tu voz a su voz,

su oído a su oreja, su forma de dialogar?

¿Donde estoy que no me reflejo en la gente?

Porque hay gente decente. Indecente. Y mucha gente.

Hay tanta que ya no es gente.

Ni masa. No zombies, ni robots.

Sumas. Restas. Hay tanta gente que no existe.

¿Donde estaré en ese desface del tiempo?

Ese giro gira y vuelve una y otra vez continuamente a su centro.

Todo es un pleonasmo, es la fuerza de gravedad en las palabras.

La gravedad es un muerto.

Encuentrate.

En contrar.

Chocar con dos fuerzas.

Tú y tú.

No eres otro hombre, sino tú, yendo hacia tí,

en este múltiple universo. En uno de los confines de la galaxia.

¿Te encuentras o es una ilusión de tu fantasía, una espejo de tu ilusión,

una trampa colocada en un agujero?

Esas palabras te pierden.

Estas palabras te pierden.

Hay un punto que sólo puede descansar cuando desaparezca.

Punto y coma., Punto.

Que el pasado te olvide a ti.

Y recordar el futuro.

Si. Mañana.

Frío.

Los muertos pueden tener hambre.

E historias en forma de Pepe grillo.

¿Pensará ella en mí?

Vuelve Fausto.

Sálvate valiente Peer, el niño hechizado.

Dos fuerzas.

Tú eres.

El encuentro de dos fuerzas a través de una línea de fuerzas.

Hasta Mañana.

No.

Hasta Hoy.

Caes en un sueño profundo,

donde la gente no necesita confiar en ti,

o creerte, u odiarte.

sueñas.

estas durmiendo.

eres psique pura.

manifestándose.

relativamente corpórea.

tú eres un sueño.

sueñas.

y te sueñas.

soñando o soñado.

ensoñación.

duerme(s).

ssssshhhh. zzzzzzzhhh...

Chiapa(s). Boceto I. Texto de aspiración profunda.

Había un pedazo de melón sobre la cama, y sobre la cama y el melón: un ventilador... y sobre la tierra los cimientos el cemento el azulejo la casa la cama las sábanas las colchas las almohadas y el melón, giraba el ventilador...

y el ventilador empujaba el aire a través de la habitación.

habían tres lámparas en el medio de las alas, pero de esas tres únicamente dos tenían un foco, 60 watts disminuidos con el uso y la penumbra del hotel, de las calles, del restaurante situado a un costado de la entrada, había un aroma a jabón, y otro a humedad de telas, y uno más, el del salitre del mar, causando la oxidación de todo recuerdo fuera de sus costas...

una pera gigante, una mandarina, una naranja, chocolate agrio de Chiapas, una ventana mirando hacia la tormenta, una montaña nevada vista desde la playa, un paisaje oriental, todo confundido en el momento para desmarañarse en el futuro...

el ventilador dio una vuelta, dio dos vueltas, dio tres vueltas y un cuarto, y cuatro y media, y cinco y un tercio, y diez y quince, hasta que fueron incontables las vueltas que dio sobre la cama el melón y los amantes, ahora sólo se distinguía un torbellino, un ojo, un disco, se percibía un sonido de carcacha vieja, no había a donde amarse en un lugar como aquellos, pero en este, el cuarto volaría, el hotel, volaría, la ciudad volaría, junto con las aves y los vagabundos volarían, teniendo su centro de vuelo en el mismo cuarto donde las sábanas se secaban en los tendederos a la entrada de la habitación de los amantes...

La Fotografía sin mi.

Y ¿que sucede?

tengo un problema

uno

y me da mucha tristeza

y también es inexplicable

tengo una sensación, no un sentimiento

tengo ganas de** y como**

y de tirarme a un río

o aventarme al mar;

hoy lo supe:

las iglesias son pésimas para mi publicidad

llorar tiene ganas de mí

tengo ganas de amor

corrijo:

(debajo de mi cuerpo un escalofrío)

divorciarse sin estar casado

decir: - feliz cumpleaños sólo por mera formalidad y ganas de besarla

cuatro hijos

hijos virtuales

pero reales

pero extranjeros

pies redondos

el dorado

los siete piratas

la oda a la calabaza

mi brazo derecho

otra vez la sensación

tú naces

yo muero

mensajes en una botella celular

la isla del desencanto

las zapatillas mágicas en el país de las piernas amputadas

a la cuenta de tres te has olvidado de mí

animal in-amable

peino para mí

me distingo

diploma de honor

y muero

desaparezco

un fantasma

terrible espectro

mano flotando por la casa sin cuerpo

las estrellas han nublado el cielo

no puedo ver

puedo ver

esta telepatía no funciona

calles devueltas en un círculo finito

del punto A al punto A

y A en un círculo infinito para siempre

entiendo las piezas en pedazos del detritus

es solitario el final.

Irse(r).

Se dejó llevar por el pensamiento

por la intuición

por la percepción

por el engaño

por el desengaño

por el bien

por el mal

por la neutralidad

por todo

por nada

por casi

por él

por los demás

por los otros

por los que desconocía

por libros

por los medios

por los altos

por los bajos

por los sentimientos

por el pasado

por el presente

por el futuro

por las finanzas

por los recursos

por el planeta

por las mujeres

por la biología

se dejó y no se dejó

se entregó y se recogió en el lugar indicado

ahora estaba frente a él

en el rincón más apartadamente poblado de la Tierra

en el más solitariamente acompañado

en un recinto sagrado e ignorado

en el más seguro y catastrófico

era por así decirlo el fin del mundo

y más que el final del mundo: del Universo

animales

plantas

aguas

fuegos

tierras

personas

inhumanos y humanos

todos estaban allí y no estaban

había después de tanto tiempo y poco con él

no buscó un ser

buscó a la Humanidad

al Hombre y a la Mujer

al Ser

al Estar

a la Palabra

la Luz

la Obscuridad

la Tristeza y la Alegría

buscó lo que no había que buscar

lo que no estaba perdido sino encontrado

la vertiente

el árbol genealógico

no el mono

ni al árbol

ni la semilla

no el fanal

ni el óvulo

el Demiurgo

Dios

Satanás

Infierno y Cielo

Mar y Tierra y Cielo y Fuego y Aire y Ser y resto

la resurrección

la muerte

la vida

el paso

el puente

la barca

la serpiente

aquella energía

física

alquimia

química

lágrimas

marfiles

primeros instrumentos y últimos

estaba allí parado y sentado

de rodillas y acostado

con ser y sin ser

manos piernas ojos sangre y pan en el estómago

lo había encontrado

rodeado de la historia de todos los hombres y mujeres como él

lo sabía

desde la infancia cuando miró desde la batea de una camioneta

la línea discontinua continuarse en la velocidad del planeta en la carretera

después de haber comprado unas paletas en el pueblo aquel domingo

lo había sabido

era su destino

inventado y real

de ensueño

soñado

ideal

verdadero

en aquellas caminatas por la costa, cerca de las montañas y de la cascarita del arroz, con peces voladores y luciérnagas en el día, con botellas vacías al lado del camino, con iguanas adheridas a las paredes de las casas, con hadas y gnomos y esa figura sobre la punta de una iglesia, figura extraña, totalmente absurda y sin poder sobre de él, con el cielo lleno de nubes y sin una nube de lluvia, transparentes a los rayos del sol delicado, con mar de sangre y de estrellas, con piedras y rocas y amigos imaginariamente reales, fantasmas y leñadores escondidos y visibles a sus ojos entre una montaña de árboles, con sus tenis favoritos y su camisa del futuro, la que vestiría su personalidad desconocida a esa edad inconscientemente consistente, rincón de todos los tiempos, el planeta comulgando con él, con el entendimiento cabal de lo que no se es, con lo que se es, con lo que no se tiene, se tiene, se pierde, se vuelve a recuperar, nunca extraviado en los inventarios del mundo, avatar, mujer que le llama desde su tumba en el futuro e ignorante él de que exista, lo entiende, lo comprende, lo perdona, le reclama el ser y al mundo, el Universo sostenido en una sola partícula, la partícula con toda la información del infinito, la humanidad y el grano de arena, el polvo fino de las playas con el polvo sucio de las casas, pobre, rico, meridiano, paralelo, sonido, sonando, soplo, sorbo, soño, consonantes únicamente y tm ¿podrías entender? son para ti como una vez, lo había sabido por todos nosotros y nosotros lo ignoraremos, él habrá salvado todo y todos lo ignoraremos, sabio e ignorante, la paz y la guerra caída levantada mujer herida y sanada, pero allí, en él estaba, había por fin cumplido una mentira con la verdad, todo sus inventos dentro de su cabeza se revelaban como ciertos, todo había dado un giro, ya no había que dormir y despertar, soñar y soñar, soñar y soñar, soñar y soñar y soñar y soñar y soñar y soñar y soñar y soñar, ahora todo había dado un giro, había nacido con ojos al revés, con párpados transparentes, con trucos de magia y magia en los trucos, él estaba invertido en el mundo, había ahorrado ser y ahora era millonario del cosmos entero, los santos se santificaban ante él, con él, como amigos, bajaban sus lanzas, de sus caballos, salían de las llamas, de sus estigmas, salían del fuego, volvían a estar parados sobre sus pies, ellos también le rezaban a algo, eran santos pero no dejaban de ser lo que fueron, estatuas de mármol podían ya moverse, los querubines podían soltar la risa y el fuego fatuo regocijarse, había sido menos, cuasi algo, nada, y el vacío, y allí está, junto con él, no era poesía publicada, ni para alguien, ni para los demás, ni para el mundo, no poesía, ni portaretratos, ni marcos, ni columpios, ni gotas o pompas de jabón, no era él y otro y aquel, era todo y eso y aquello y la piedra fundamental, lo había encontrado perdido, su intuición y el mundo la habían llevado ante él, no se dijeron nada, ni mucho, ni poco ni nada ni las sobras o el resto y ahora...simplemente

se dejó llevar por el pensamiento.

vamos a sacarnos de aquí...

Escribiendo en el cine durante la función.

Hay algo tan especial en ti que alumbra (este feo pasillo el lugar más horrible de la casa, por el que uno no pasa sin sentir que atravesar por ahí para ir al trabajo es la parte más fea de su vida, pasar por el peor lugar de tu casa) la habitación (en este momento) ahora y tú no te das cuenta... ¿está? ¿lo encontraste? no, no te disculpes, yo no sabía demasiado, en lo profundo, siempre supe que todo ese conocimiento era mi ignorancia, estoy seguro de ello... eran la actitud, la manera de ser, lo traía en la sangre sabes, pero ahora sigo mi camino gracias. Y así viajas asomándote a la cabeza de las personas como cuando te asomas al bote de basura de alguien para ver que hay, sólo por curiosidad y con una mirada apenas por un instante, momentos en los que el hielo entre amigos se da. Cada cabeza en un mundo para ver si por allí nos encontramos, encontramos las cosas que queremos de verdad. Amaríamos el recipiente de nuestras cosas ajenas. Compartir es la manera de encontrarnos. y somos selectivos. La mejor copa de pensamientos en el mundo. El pensamiento verdadero en el recipiente verdadero.

¿qué animal será para quererte? es el pensamiento que te llena, eres tú reencontrada en un extraño, la que te perdiste, a la que dejaste ir, él eres tú, lo que no eres para nadie... Esta es la historia de ella, la vamos a contar con una tranquilidad jamás nunca vista, y aunque lenta a veces a veces nos parecerá que necesitamos más días sobre su vida para poder rescatar los más pequeños detalles en un sólo minuto, a veces, pero la vamos a disfrutar se los aseguro, sentarse por favor, tomen sus lugares, esto nos llevará una vida (todos se sientan en silencio mientras las luces se van apagando y el proyector comienza a funcionar con un sonido casi imperceptible... ( shhh, que lo disfruten)... )

No + Violencia.

Lo que les hace falta es un líder, alguien que los dirija y se enfrente contra el gobierno, que quebrante el estado de derecho en la misma casa de justicia y no permita que la corrupción entre en ella, ni por parte de los extraños ni por parte de los que la han morado. Que destruya todas las bases de la ley y establezca la anarquía cada vez que el sistema destruya las bases de la sociedad. Que utilice la misma fuerza de las personas y las reorganice desde todos los sectores de la población, integrando un grupo de resistencia dispuesto a la muerte sin toma de prisioneros ni diálogos absurdos. Que sea un estratega en el campo de batalla y que sólo combata en el centro mismo las ciudades. Será el primero en el frente y el último que abandone todas las naves en cada lucha. Será respetado y admirado por ello, por su capacidad de supervivencia reiterado en cada pelea. Lo más sorprendente será que no utilizará la fuerza física propia, sino su inteligencia. Moverá las piezas de tal manera que todos, inclusive él, serán carne de cañón. Temerario al borde del límite. Será un líder admirado por su compromiso con la violencia, no habrá movimientos pacíficos con él, y sabrá usar a todos aquellos que estén dispuestos a cambiar la historia de la humanidad. Será el Gandhi de la Violencia.

Año 2019. México D.F. Zócalo Capitalino. 16/29 horas. Agosto 16. La orgullosa bandera del águila devorando a la serpiente enredada hasta media hasta. La lluvia la ha hecho descender por sobre el asta bandera saturando sus colores ahora entremezclados. Una parvada de palomas muertas sitiando la puerta principal de la catedral. 1813 palomas desplumadas. 462 ratas comiéndolas. La estatua del Santo la maravilla enmascarada recostada sobre las puertas del Palacio de Gobierno, y el Palacio de Gobierno ennegrecido por la quema de un día antes. Una parte del pasaje que va hacia el Metro está descubierto y pueden apreciarse varias personas pidiendo a gritos auxilio. En el interior del Palacio los jardines han sido sepultados por costales de excremento. Los vendedores ambulantes ya no existen, los han re-ubicado hacia la muerte, sus productos regados por todas partes hieren los pies de los que por ahí transitan desposeídos. Los hostales y hoteles de la zona han sido incendiados en sus pisos más altos, parecen antorchas desde los cielos, el ejercito aún intenta penetrar, pero un frente situado en la Palacio de Bellas Artes, la Torre latinoamericana y la Casa de Correos lo contiene irrefrenablemente. El café de los azulejos ha estallado en mil pedazos después de que una sección del ejercito pasó el reflujo de insurgentes. Resultado: todos muertos. Un tanque ha quedado hundido en la terminal del metro Bellas Artes. La ciudad es una trampa histórica, ni las inyecciones de cemento ni las placas de plomo han hecho que el peso de las máquinas no se hunda en su superficie. La resistencia es una trampa también, muchos no saben si forman parte de ella o no. Muchos cholillos, muchos pobres y muchos nacos salidos de todas partes se han adjudicado el movimiento. El ejército no sabe contra quién pelea, mata a diestra y siniestra tratando de controlar una situación incontrolable, los países vecinos no intervienen, prefieren esperar a ver los resultados de la contienda ya insustancialmente in-electoral. Todo el centro huele a caño, y las calles están inundadas de inmundicia. Un perro con el hocico destrozado aún vivo es arrastrado por la corriente de suciedad hacia el edificio de Teléfonos de México, los soldados creen combatir contra los verdaderos provocadores, pero en realidad luchan con la población que defiende sus ya desaparecidas casas y negocios, contra los que intentan salvar sus vidas y las de sus familiares y amigos, luchan contra esa parte de la población la cuál su mayor aliciente era el futbol, pero ninguno de ellos forma parte del movimiento que ha definido esta situación.

Las supuestas posiciones de la resistencia son falsos, no buscan salvar el patrimonio de la humanidad ni sus reliquias históricas, por el bien de la humanidad sacrificarían sus tesoros más preciados y sus hijos más queridos.

Los Zapatistas se habían extinto, junto con la horda de maestros inconformes, los estudiantes, los del poli, los de la UNAM, las alianzas de camioneros, los globalifóbicos y muchos otros más, todos habían perecido, y la resistencia permanecía. El éxito de tan maravillosa obra de arte era la incitación de muchos grupos de poder a tomar las armas contra el gobierno, mientras que el movimiento original para establecer la Anarquía Pura y su Resistencia ante los supuestos líderes de la nación, narcotraficantes y empresarios que la controlaban era secreto. Había bastado con provocar el sentimiento de miles de personas que toda su vida buscaron culpar a los demás por sus errores en la vida, y de esas personas en México hay por millones.

Llovía y eso favorecía a la Resistencia, igual que el General Invierno y el terreno lodoso en la batalla de Waterloo, todo favorecía para acabar con Napoleón. Los acarreados, el populacho del país, la mayor parte del país seguía dando patadas de ahogado sin saber las causas reales de todo. El plan corría sobre ruedas. El ejercito estaba dividido, la gente (lo poco que quedaba de ella) estaba dividida, habían quedado atrapados algunos entre un fuego cruzado en varias glorietas del centro, desde la Colonia Condesa hasta Tlalpan, la zona Norte, Sur y Centro aunque en caos total, estaban aseguradas en la devastación total, el fuego de todos únicamente contribuía a la acción de la Resistencia. Si la ciudad en este punto de la historia se hubiese descrito como la mente de una persona, sufriría de esquizo-paranoia, la separación de la personalidad y la parábola descrita fuera de la realidad. No había infiltrados en el movimiento, ni siquiera aquellos que se hacían llamar por el mismo nombre, los medios de comunicación estaban ausentes. Muertos o fuera de la línea de fuego habían sido replegados, si se encontraba a alguno con una cámara, grabadora o videocámara era eliminado de inmediato y destruido el material. No hacía falta transmitir la noticia, el humo se extendía a través de millones de Imecas acumulados. Era como un hongo nuclear en el centro de la República. El presidente ya no existía, apenas algunos sobrevivientes del Congreso de la Unión que se mantenían a salvo en otros países tratando de salvar al país desde lejos. También ellos serían asesinados.

Huían con las últimas riquezas de la Nación. Perro la Nación se las reclamaría en vida y con su muerte. La Nación ahora era un hombre, un hecho, el reclamo del hijo ilegítimo, del hijo abandonado, la rebelión de Caín y todos sus hijos, pero también era algo más, era un fantasma. La anarquía fulminaba a niños, ancianos y mujeres. Todo en nombre de cientos de años de total explotación e in-cubrimiento.

La nación de niño se transformaba en adulto. Un adulto lleno de odio y rencor.

Los narcotraficantes habían sido engañados auto-engañándolos para unirse a la supuesta Resistencia, y con ella fueron lentamente eliminados desde sus cabecillas ahora salidos a la luz por el completo desorden y la auto-confianza.

Portar una máscara ya no importaba, todos los registros del IFE, Seguro Social, Afore, ISSTE, Registro Civil, Cuentas Bancarias, INEGI, y cientos de más instituciones eran inexistentes a estas alturas. Los ídolos en todas las iglesias de todas las religiones fueron derribados o usados como trincheras, y las iglesias fueron convertidas en polvo. No había sacrilegio, sólo destrucción. La Resistencia no participaba en actos de violación, ni de hurto o secuestro, eran sencillamente Muerte, no Terror, el terror no podía sentirse si se estaba antes muerto. La época dorada de la Muerte brillaba. La lluvia seguía cayendo, pero se sentía un calor sofocante. Y las llamas no podían extinguirse en todo México. Aceite y gasolina se percibía por todas partes. Oxxos, 7/11 y demás tiendas de autoservicio estaban vacías y con los baños saturados de cuerpos putrefactos. No había comida en todo México, ni para soldados ni para el resto de la población ya casi extinta. 75 millones de habitantes eliminados en una semana de lucha interminable. La pirámide del sol podía distinguirse aún altiva en medio de una desesperación total, el tan mencionado segundo piso dormía sobre el primero entre autos compactados por su peso. Algunas calles estaban inundadas hasta el metro setenta y seguían creciendo, llovía pero era de día. Se escuchaban disparos y ráfagas incesantes, explosiones y derrumbes, no se tenía que adivinar su procedencia, ocurrían por todas partes. Se pensó en un ataque aéreo, pero el clima aumentado por las antorchas-edificio impedían la visibilidad total, la última oportunidad era destruir la ciudad por completo y empezar otra vez de cero. Absurda solución, la Resistencia podía no estar del todo en la Capital, era un movimiento oculto descentralizado. El país se venía abajo, y ya estaba abajo, en un pozo profundo, la fosa común de las leyes. La concentración de las leyes federales y estatales en un solo punto sólo facilitó y fortaleció el movimiento. No importaba si se había sido bueno o malo, justo o injusto, parcial o imparcial, la Resistencia estaba a favor de la anarquía hasta que un nuevo orden totalmente responsable por los demás se estableciera una vez que la Muerte se proclamara vencedora ante el mismo país. Algunos aviones habían podido atravesar las largas cortinas de humo y dejaron caer algunos misiles, pero era vano el esfuerzo, no sabían ante qué luchaban. Los helicópteros disparaban a las azoteas donde gente intoxicada protegía su propia vida. Dementes corrían por las calles corregidora. Enfermos cargando su suero se aparcaban en las esquinas improvisadas de los escombros. Algunos cargaban sus viseras en los brazos. Aún así era poca la gente contra la que el ejercito peleaba, en realidad se necesitaban de pocos para controlar el caos, la Muerte embriagaba y detenía el pensamiento. Las balas de los soldados mataban a los propios soldados, cada calle de la ciudad se repetía, eran todas como una misma calle, el desorden hacía aparecer todo como un gran espejo, se luchaba como Jacobo contra el ángel. Se caminaba en círculo como perdidos en un bosque. Comenzaba a nublarse todo, se les había escapado el país de las manos, bastaba con una guía inteligente y con un movimiento rápido para perderlo todo. La diferencia de tiempos anteriores era que ya no se buscaba recompensa, ni triunfo, ni supervivencia, se quería la destrucción total. Total. No podía definirse como una guerra, pues en las guerras existe un enemigo y aquí el enemigo era invisible, inexistente en el campo de batalla, no era civil porque a pesar de que la gente formaba parte, no eran ellos quienes la habían iniciado. Iniciado. Mística desde que el plomo se convirtió en oro. La Nación, el hombre liderando todo esto ¿estaba o no en el país? ¿con la Resistencia? ¿y los Ocultos? ¿Cuántos grupos existían así en el mundo? ¿Era propio de México? ¿hecho por mexicanos? Todas las posibilidades cabían y no podían descartarse. Desaparecer el centro del país sólo era el primer movimiento, faltaban los cerdos que habían corrido y los que se encontraban apoyando al chiquero desde otros estados. Esos Cabrones empezaron a temblar desde el comienzo. Y ahora miraban al verdadero Dios a los ojos...muchos judíos que habitaban en la ciudad de México murieron satisfechos ante el poder que confundieron con Yavhe.

En ocasiones parecía todo volver a la paz, pero apenas desaparecía el sonido de la última explosión cuando otras más y de mayor intensidad le seguían, toda la ciudad era un campo minado. El bosque de Chapultepec ya sin castillo tronó desde el centro del lago tres veces, y muchos soldados apostados allí fueron sepultados por una ola de lodo, patos, petróleo y suciedad.

De pronto un terremoto de seis grados en la escala e Richter sacudió los detritus de la ciudad, todo lo que se sostenía con vida ahora era rematado sin lugar a dudas. El éxito era completo. Los hijos del Sol recuperaban su Reino conquistado por propios y extraños. La anarquía se erigía con la naturaleza de aliada.

Sencillo, explosivos de alto poder habían sido enterrados hacía años para desplazar las placas tectónicas. Ya no había ejercito, ni policías, ni narcotraficantes, ni senadores, diputados, ni animales de ninguna clase, ni gente, ni Angel, ni Diana, en pocas palabras, sólo las ruinas de la ciudad más grande del mundo.

Seryestar.

A las tres semanas de ser engendrado pensaba. e inventó su propio idioma para comunicarse sus propias sensaciones. la fonética estaba compuesta por sonidos cuasi guturales, más bien extraídos de su imaginación. onomatopeyas de las vísceras de su madre. la contemplación del universo al través de cada sentido que se iba desarrollando. sangre y tripas en un concierto de la vida. el exterior haciendo ruido en el interior. las sombras en la cueva de Platón. las entrañas contorseonándose. empujando la nueva célula de una pared a otra, cambiando su posición (de satélite). no uno. uno+uno/3. dos=1. 1=1. ego sum qui sum. y vuelve a empezar la operación a la n potencia. variantes bailando entre compuestos de carbono. dedos de los pies tocando. reconociendo. conociendo. mientras el líquido amniótico fluye entre sus pequeños intersticios. burbujas placenteras lo envolvían. y el espacio-tiempo ( y el espacio-tiempo en sus cuatro dimensiones). partículas y antipartículas extraídas de las ideas. pensar un ser y otro. pensar, dos. ideas de la materia. abstracción creando materia al conjugarse. sumando pensamientos para crear un Universo(s). una nueva lengua para hablar. soliloquiando al encontrar piedras en la bóveda intestinal. y el ombligo un largo cable ascendiendo o descendiendo. las galaxias sin arribas o embates. los cometas como nutrientes pasando y tú los miras, miras la sangre que has de comer. procesando las entrañas del abismo. se acelera el corazón al abrirse. el árbol cosmológico. hoy hayas el lugar perdido para dejarlo. para volverlo a encontrar. pasajero en una pompa de conciencia. los poros de tu piel se abren dentro de un fanal que se ha de romper. contemplarás con suerte o sin ella el quebranto de los días. la lucha de una burbuja de Champagne entre la copa llena hasta la mitad. un tallo de ti se siembra. era llegando a ser. mácula en la vía láctea. la experiencia sensitiva fade away. marchitando millones de granos de polen en el espacio sideral. tú tocas. toca. motor autónomo toca. tic. tac. tic. tac. tic. tac. nadas. vuelas. respiras sin pulmones terminados. oxígeno que la piel absorbe. sístole. diástole. la cola de caballo en crecimiento. a las órdenes te vas controlando. y posiblemente te toque un perro. y veas que chupa la médula de un hueso. tic. tac. tic. tac. la médula de la columna de tu capitolio. ¿qué es el amor? ¿el odio, las palabras, el viento, la mirada, un yoyo, un YO, YO, un rayo, la X del rayo, la ecuación, una manta, los caracoles, unos huaraches, las paletas de sabor, la nieve, el globo terráqueo, un madre, una padre, o sonido llamado música, tú mismo? siente. la experiencia de crearse. de tú vida. el nirvana, la concentración, o ponerse atención a uno mismo con lujo de detalles. podrías no nacer y/o nacer y no llorar o llorar. sHAKeSPEArE. viejo o joven la misma fórmula. viene un torrente (in)útil. ¿a donde se fueron los sueños si eras tú? tú el sueño. Hace 15 millones de años luz. mucho +. pensando. y siendo. SER. El había sido creado pensando y tú habías sido pensado. Ahora se detiene el pensamiento y no nato un instante llega a ser.

Eli(giendo).

De pronto comenzaron a perseguirle insistentemente. Ninguno de ellos venía armado, pero eran demasiados y todos mirándole con encono y desprecio, se les escuchaba murmurar en opiniones encontradas sobre no sé que cosas que le atemorizaban muchísimo más. Salió apurando cada vez más el paso, el sonido de sus voces le indicaban la distancia a la que se encontraban de él, y a una cuadra de casa de sus abuelos dobló la esquina para internarse en un bosque profundo y oscuro con tonalidades apagadas de amarillo que se desvanecían en las formas de la hierba. Un semi desconocido venía detrás de él formulando preguntas sin respuestas. Lo miró de reojo y le pareció por un instante un hombre alzando los brazos pidiendo auxilio para no ahogarse. Pero se podía ahogar sin agua y con ella. Se podría asfixiar de humo o de existencia. Bajo un árbol crecido apenas del smog y los refrescos que alguno que otro miserable le arrojaba, se metió en un agujero hondo y abismal con un largo pasadizo mal pavimentado de cemento y con largas escaleras eléctricas. El loco aún lo perseguía moviendo los labios ya sin emitir sonido o confidencia alguna. Y lo perdió, como perdió a la turba enfurecida que venía detrás de ellos. El túnel se extendía varios kilómetros adelante, y una autopista ya inservible le atravesaba entre fantasmas y la línea discontinua para rebasar. El suspenso de un terror mayor le causaba una pena inmensa en su vida, le aprisionaba saber que había algo pendiente en cualquier lugar de los sueños. No era buena idea detenerse a pesar de que el camino empeoraba, un camino no podía partirle la cabeza y las personas sí. Continuó hasta que fue a dar a un edificio, y allí, se encontró con varias personas que le describieron la misma situación. Perseguidos sin razón aparente, sin locura aparente, sin cuerdas aparentes, era todo el hecho de haber vivido en este universo. Se les reclamaba un vacío que habían desocupado del espacio, pero para ellos era un vacío alimentado desde otro vacío, se llenaba desde un invisible puente, y lo desconocían, había algo de invisible en su nacimiento que los hacía llorar. Andaban depresivos en la sonrisa, con un presentimiento de tristeza imborrable, no estaban emparentados sino por la presencia, y esa era la explicación del ser. Uno de ellos mencionó que habían sido los elegidos para mejorar el mundo, pero que todas sus acciones lo habían conducido hacia la ruina, ahora sólo se apreciaban los restos de las anti civilizaciones modernas, los montones de basura para los arqueólogos, los huesos de perros más valiosos ya no eran estudiados.

Un carrusel oxidado se inclinaba hacia un sol en ocaso, más bien iluminado con colores de madera que el acto real de contemplar un sol en aquel horizonte, sin embargo los horizontes no tienen límites, pero descansamos la vista al acercarnos a su lejanía. Era un supermercado inmenso, y a petición de todos se escondieron en sus anchas bodegas de productos para no ser encontrados por la in-humanidad que los asediaba. Unos se separaron, pero otros siguieron juntos. Y de la separación hubo un conflicto, unos contra otros comenzaron a pelear sin treguas, pero no era una pelea ordinaria, una gran muralla de cajas muy pesadas los separaban, algunas mujeres comenzaron a empujarlas para hacerlas caer sobre sus enemigos y los enemigos sólo pronunciaban improperios desde la valla que les dividía de conocerse agresivamente. Todos comenzaron a empujar, y se apreciaba la fuerza de todos en la tarea, incluso de los más débiles que se fortalecían desde la voluntad oculta y dormida. Las cajas de tamaño de refrigeradores y pesadas como ellos se vencieron precipitándose sobre los insultos que surgían detrás de ellas. Muertos fue el resultado, pero ni un rastro de sangre y ni un rastro de muertos. Un tipo surgió con un bat de beisball e intentando golpear a los demás hizo un agujero alrededor de su posición, una mujer le retó a matarse a batazos, el tipo se dejó caer de rodillas y todos recobraron algo de tranquilidad. Ahora podía aclararse la situación. Eran presa de los peores. Tenían que reagruparse, reorganizarse, de estimarse, ser mucho más egoístas. Algunos decidieron volver por donde mismo, un respiradero de alcantarilla cubierto por una malla negra, y al hacerlo un balazo derribó a uno de ellos, los demás volvieron a escapar ahora sin control. De un cajero automático salieron varios niños desposeídos diciendo que querían ser presidente, y que pedían como única paga ropa y comida de todo tipo por el resto de sus vidas, en cambio de ello, no dejarían aplastarse por otros países ni por otras personas, así que apoyarían a los elegidos para triunfar sobre el terror y el desconocimiento que da la ignorancia hacia las personas.

Palabras para imaginar: UNO.

Mató, porque alguien sin proponérselo, no había sabido que estaba allí,

a cualquiera le hubiera pasado,

pero él no lo sabía,

y cuando le ocurrió lo mismo,

sintió que algo andaba mal en su mundo,

que no sabía que era pero se le revelaba en ese segundo,

había llevado una vida entera hasta la madurez con un asesinato

del cuál había podido salir sin consecuencias prometedoras en la vida,

había salido y se había olvidado,

ahora hacía su vida como si nada hubiese ocurrido,

o más bien,

que él hubiese ocurrido,

porque uno también le pasa a la vida...

las puertas son espejos gigantes.

en ese momento algo pasaba por su cabeza,

pero él no sabía que era, porque al igual que aquella persona asesinada por sus manos no sabía que él estaba allí, él tampoco sabía que él había estado allí,

y por eso lo había asesinado, porque no podía concebir que existiendo no existiera... que alguien sencillamente pensara: - no me acordaba de ti.

Palabras para imaginar: DOS.

...el padre pronunciaba las palabras del himeneo mientras el escenario transcurría en cámara lenta, como si se viviera en el interior de una cámara fotográfica esperando abrirse hacia un nuevo momento...

la obra había comenzado, llevaba gestándose desde el inicio de la vida, los actores ya estaban dispuestos, la tramoya, los protagonistas en sus distintos roles, los actores secundarios, los de reparto, los extras, dobles y triples, todo estaba confabulado para el instante que se desarrollaba sucediendo desde todos los ángulos que lo contemplaban, no parecía el lugar un templo, era más similar a un teatro, y el único acto sería acto por acto todos los capítulos de la obra...

era visible, nunca en su vida había sido tan visible como ahora, había viajado de una ciudad a otra para llegar a aquella ciudad, no vestía para la ocasión (no generalmente), había rechazado la hospitalidad de Dios insultándolo frente a todos los presentes, y sin embargo, él se hallaba en paz, en paz con todos esos desconocidos que lo miraban con desprecio o indiferencia por su revolución al vestir...

pero la paz hacia los demás no se sentía igual en la misma dirección en la que él se encontraba, se había arrodillado cuando los demás se habían arrodillado, no por las sentencias del sacerdote al que le parecía que no emitía algún sonido al hablar, bajó la cabeza para verse las manos, nunca en ese sentido absurdo del arrepentimiento que sojuzga a todos los que lo rodeaban, porque muchos de ellos no sabía vivir como vivían, y eso los convertía en esclavos del Dios por el que se pronunciaban con ignorancia; las venas de sus manos similares a raíces se extendían hasta el corazón, no su corazón, iban hacia la raíz de una sensación extraña pero conocida, natural pero inclasificable en los sentidos, la gorra sobre su cabeza ocultaba su mirada hacia el Señor (había que hablar de acuerdo a la cultura de la mayoría), podía distinguir claramente las piernas de la pareja gozando de la bendición de Dios, y se detenía en cada dedo de aquella mujer de su pasado volviendo terriblemente hacia su presente, al levantarse se limpió rápidamente y en secreto las rodillas de su pantalón, y miró la punta de sus botas ya desgastadas por sus caminos, alzó la vista y por un fracción se encontró con los ojos de ella, sonrió, pero ella ya había desviado miradas...

un detalle le llamó la atención, si alguien le hubiese preguntado cómo era el novio, nunca hubiese sabido describirlo, no sabía su nombre aunque en la invitación estuviese grabado junto al de ella con letras en sobre relieve, aunque le mirase a los ojos no habría sabido cómo era, estaba fuera del resto, y los restos, los detritus del mundo que nos exigían a vivir nunca le habían interesado...

¨ ...impedimento... ¨ tenían frente a sus ojos la playa, ¨ ... hable ahora... ¨ el sol en ninguna parte del mundo le había lastimado, ¨... o calle para siempre ¨

¿para siempre? ¿callar? ¿hablar? ¿impedimento para la voz o el silencio? impedir, impedido, invalidez, invalido, invalidado, ingravidez, estoy espiritualmente impedido ¿podrías ayudarme a tomar esta decisión? ¿me escuchas? ¿recuerdas cómo construimos unos días entre nosotros para el mundo? no, no me escuchas, entonces, que sea para siempre... ¨lo que ha unido Dios, no lo separe el hombre¨

esto me recuerda el cuento de aquel tipo que al morir, todos aplaudieron en su funeral, entre silbidos y gritos lo despidieron alabando una de sus mejores actuaciones, creo que por un momento casi se levanta de su tumba para hacer una reverencia a su público... pero eso hubiese arruinado su desempeño tan arduo a través de todos sus años...

no se elevaba y caía el arroz, era confeti de colores lo que bañaba a los recién casados, pequeñas gotitas de confeti bailaban desde el atrio donde un hombre mutilado contemplaba con la cabeza acostada hacia su lado derecho, la bóveda de la iglesia que le impedía ver el maravilloso día que hacía allá afuera;

la mayoría se disponía a salir siguiendo la estela de los novios, yo, me arrodillé sobre el piso y en un gesto de reconciliación, este se arrodilló sobre mis rodillas también, me persigné y volví a pararme sobre mis botas y sobre una sombra de mí mismo que no había sabido apreciar con humildad, por un instante entre el momento de mi caída deliberada, la cola del vestido pasó a mi lado, rozándome tiernamente hasta desvanecerse hacia el punto de fuga...

uno de tantos puntos que se escapan entre el paisaje de los miopes...

fue breve, pero pensé con certeza que la fiesta se celebraba en el mismo recinto de la celebración eucarística, vi a los curas bailar con las damas de honor, falda con falda, vi al padrino galantear con la señora de las limosnas, a los acólitos comiendo sobre las mesas, a los padrinos en el atrio, a los enamorados besarse en el confesionario, al grupo versátil sobre el púlpito, vi el vino y las botellas de alcohol barato sobre las bancas y en los pedestales de los santos, el incienso se mezclaba con el humo ascendente del cigarro, y yo pensaba en esas únicas palabras del sacerdote que sí emitieron un sonido en mis oídos, entonces ¿alguien podía hacer la diferencia? ¿yo podía hacer la diferencia? ¿podía impedir el acto de Dios? ¿podía hacer que ella reflexionara hacia mí? ¿podía decirle que volteara la mirada hacia mí?

pero fue breve, caminé hacia el interior del mundo y pensé que ir hacia el interior no implica que se vaya hacia un espacio cerrado, la gente confunde lo interno con la prisión, con una jaula, y sin embargo también fue un comentario breve el que formulé, estaba frente a la familia de la novia, la cuál ya no me miraba más como un miembro de ellos, era un intruso, peor que el extraño que abandonó con el sentimiento a su hija, a su hermana, a su amiga, pero yo seguía en paz con ellos, ellos no me habían tratado mal, ni siquiera ahora, la indiferencia no es un mal trato, al menos no para mí...

no me despedí, le sonreí a algunos cuantos desconocidos y salí de terreno sagrado ¿cuantas veces sale uno de todas partes? ¿cuantas veces salimos de un solo lugar?

me detuve en una tiendita de aquella esquina y compré un paquete de galletas, las abrí fuera mientras miraba a todos salir de la boda, creo que interferir con una unión entre dos circuitos se llama resistencia, todavía sigo resistiendo cariño, todavía sigo en la lucha, aun estoy vivo, es esa resistencia a morir, es esta resistencia a vivir, es esta resistencia a muchas cosas, incluso a esta galleta, a vestir de traje o quitarme la gorra dentro de la casa del señor, es resistir contra mí y a favor de mí, contra la idea que tú tienes de mí, sí, esa que estás no pensando ahora, y la que estás pensando también, pude hacer que resistieras tu vida a su lado, no para siempre como lo dijo el Cura, pero sí por los momentos que habíamos tenido en este mundo, se lo debíamos, estábamos endeudados con él ¿lo recuerdas? le debíamos tanto, todo lo nuestro, lo que teníamos o lo que llegamos a acumular, como esta galleta, es todo lo que me queda hoy por ti en tu boda, es redonda, café, con una superficie como la luna, llena de cráteres y cuevas, y por detrás, que también podría ser por debajo, es plana, ligeramente achatada por lo polos, y con cada mordida mengua al igual que la luna, es todo lo que nos queda, definitivamente no tengo hambre, sólo se me antojaba comprar la galleta, el acto de comprar, no de comer, y sólo una, no el empaque completo, quería la reflexión y la compañía de un objeto, en este caso alimenticio, como aquella pera que nos comimos juntos, eso es todo, la boda fue maravillosa, tantos amigos y familiares tuyos, un vestido hermoso pero definitivamente te ves mejor sin él, me gustas sin calcetines, o con esas calcetas de colores, hubiera ido disfrazado de traje o smoking (de humo), pero vengo disfrazado de mí, me hubiese sentado atrás y no ahí donde me veías claramente, creo que te inquietó que yo estuviera allí, y por un momento a la estatua del sufrido también, sabes, bueno, no tenías porqué saberlo, pero el estar en tu boda era mi manera de decirte que he estado en paz contigo, y sigo estando en guerra con el mundo (no en contra), posiblemente han caído varias tormentas desde entonces, pero aun seguimos vivos, y eso es demasiado para estos tiempos.

cuando estaba acostado sobre su cama se le ocurrían todo tipo de ideas, ideas al principio que grandes filósofos habían concebido en su vida, y que por ellas, seguían siendo recordados; pensamientos matemáticos, físicos, químicos y biológicos venían a su cabeza con una claridad natural.

y sin embargo era el más tonto de su clase, era incapaz de sumar catorce más cuatro, y de restar tres de doce, parecía que no iba a pasar más allá del cuarto grado, en el cuál se mantenía porque los maestros habían sido tan benévolos con él que sostenían la esperanza de que pudiera mejorar, o de que fuera una simple racha debido a la edad.

una mañana estaba jugando en el parque cercano a su casa, subió a uno de los árboles que hacían sombra sobre los juegos multicolores y se colgó de cabeza sobre una de sus ramas, entonces lo vio, el símbolo perdido en los inventarios del mundo, que aplicado a las fórmulas físicas de la mecánica cuántica demostraba que la luz es capaz de partirse en el espacio a voluntad, reincidiendo en objetos con una gravedad especifica... de pronto se sintió incómodo y se enderezó sobre la rama que estaba colgado... la idea antes tan clara ahora había desaparecido, sentía que había olvidado algo, pero eso algo se había desvanecido, sólo sintió el impulso de seguir colgándose, y fue entonces cuando miró un nuevo símbolo, era el final de las consonantes y el principio de los números, el final del número por la permutación de los sonidos, era una letra-número capaz de ser usada en una oración como en la operación más esencial de las matemáticas, era como sumar dos mas dos y obtener el resultado concreto, era sumar dos mas A o B o C o Lambda u Omega y obtener un resultado concreto como lo sería 4, y 4 de cualquier manera que se sumara el número correspondiente o el símbolo, el nombre de cualquier persona o cosa u objeto en el Universo podía ser escrito con él, ser pronunciado o inclusive restado, sumado, multiplicado, dividido, fraccionado , etc. y obtener un resultado matemático o lingüístico concreto, así como hoy pronunciamos uno, y ese 1 es letra y número, este símbolo era lo mismo y algo más, pues podía ser de una tercera forma resultado, concreto como la letra A o el número 2, y se volvió a enderezar para escribirlo pero al hacerlo, olvidó de nuevo lo que había pensado, esa mañana se volvió tarde y siguió en la misma rama enderezándose y poniéndose de cabeza hasta que resolvió que únicamente podía pensar cuando estaba de cabeza...y eso lo pensó cuando pensaba de cabeza, y fue de cabeza cuando se programó a pensar cuando no pensara de cabeza, así que en la escuela ponía atención a las clases acostado (entre más de inclinada su cabeza, más rápido y mejor pensaba), sobre el escritorio, platicaba con sus amigos recostado sobre sus hombros, veía el cine la tv, escuchaba la radio y hacía la tarea acostado o con la cabeza hacia un lado, respondía los exámenes casi dormido sobre los pupitres, y cuando fue mayor y tenía que tomar una decisión importante, tiraba un lapicero al piso y pensaba lo que tenía que decir y se programaba para decirlo y lo decía, era un proceso tardado, pero valía la pena dado las increíbles ideas que concebía... no era imaginación, era pensamiento puro y evolucionado, y de cabeza...

había sido sastre desde que se dio cuenta que vestir era la manera de entrar al mundo, vestir y una gran personalidad, esas eran las claves del éxito, y él tenía ambas, sus rasgos eran una mezcla entre oriental e indígena, aunque también podía pasar por alguien de la India, Italia, Francia o el Perú, físicamente era el mismo pero sus mismas facciones podían disfrazarlo y mimetizarlo en los distintos escenarios en que transcurría; era una serpiente, y nunca soportó vivir en un sitio donde un águila devoraba su esencia, ni tampoco soportaba la idea de ser pisado por una virgen embarazada; el podía devorarse a sí mismo, podía enrollarse en los cuernos de la luna o bajar a través del árbol de la sabiduría, pero no podía ver que su existencia fuera disipada por mentiras y símbolos sin poder verdadero...

no había que pensarlo dos veces, era la serpiente, la seducción...

indígena amazona, a la orilla de la playa, sentada sobre una banca de madera de coco, con vestido blanco, de blusa de tirantes esmeralda, reía al moverse las palmeras, tronando las ramas de los árboles frutales internados en la costa...

su examen hematológico había dado como resultado una alta cantidad de minerales, minerales exactamente en las cantidades y substancias que contiene el agua de mar...

Para imaginar: TRES.

...todos los gobernantes del mundo habían ordenado un día por completo y universal de descanso para todos, nadie tenía que trabajar, ni siquiera el orden público o el estado de derecho, la ORDEN para todos era no hacer nada, quedarse en sus casas o en los parques en paz disfrutando de la vida, pobres, ricos, empleados y desempleados, todos no harían nada.... ni la comisión de fuerza y electricidad, ni la comisión de agua, ni la secretaría de comunicaciones y transportes, nadie... no habría religión, nada, ni luchas, ni palabras, ni voces, ni reclamos, ni nada... asueto para todos...

las mujeres ya no procreaban

todos éramos hechos en in vitro

la religión ya no era de fiar

había cambiado su giro

y de salvar almas

pasó a operar la economía mundial

ahora a ninguna mujer le atañía el ser creadora de la vida

su santidad de madres a los hijos ya no le daba poder ante los hombres

ni ante las leyes

todas aparecían en este hoy como rameras-vírgenes

sus estómagos jamás se hincharían para procrear la vida

se esterilizaba a todos por igual desde antes del nacimiento

nadie aunque quisiese podía concebir la vida

la vida era propia del poder

y se extraía a través de una muestra de sangre

muchos años atrás se opusieron los ciudadanos de cada continente

a esta forma de sustentar la existencia de la humanidad

pero bastó la guerra del agua para acabarlos a todos por igual

a los débiles

bastó suspenderles todos los servicios

todos los medios de comunicación

todos los alimentos

los transportes

y sobre todo, las fuentes de energía derivadas del petróleo

bastó abandonarlos a su suerte para que primero se murieran

y luego se asesinaran entre ellos

fue muy simple

más de lo esperado

se aplicó poco a poco en cada región de los países

y luego a nivel mundial

sin comida y agua no tenían fuerzas

sin fuerzas no podían luchar

y sin lucha fue fácil extinguirlos

apenas un par de años bastó

no podían ni siquiera emigrar

muchos lo intentaron por sus propios pies

pero no eran los mismos que en la prehistoria

no era lo mismo ir a la comodidad de un gimnasio para hacerse los más fuertes

que recorrer cientos de kilómetros sin alimento ni agua, sin casa ni techo,

a la intemperie y con los elementos sobre de ellos,

eran en el pasado, el pasado más débil de la humanidad,

el agua fue un factor determinante para extinguirlos

la naturaleza ya destruida los ayudó poco

ellos mismos se habían encargado de destruirla

y ahora pedían su auxilio

además, no todos sabían de agricultura,

ni de cosecha ni cultivo,

se les había hecho preocuparse por todo,

menos por la tierra, por la realidad,

porque el MUNDO,

eso es la realidad,

no la tv, ni sus trabajos o el internet,

la vida no se observa, se vive

y muchos preferían pasar por el espectador

los pocos sobrevivientes mal alimentados fueron acabados a golpes,

como hace siglos se habían extinguido los pueblos de la tierra unos a otros,

como habían sido extinguidos nuestros antepasados en aquella selección natural del hombre que es el asesinato,

ahora somos muy distintos,

no ellos, sino nosotros,

ahora pensamos distinto, pensamos,

eso es todo,

ya estamos condicionados al paraíso eterno que nos brindaron los hombres convertidos por su propia mano en Dioses,

llevó mucho tiempo, no tanto como los dinosaurios sobre la tierra,

pero necesitamos de bastante tiempo para lograrlo,

necesitábamos tecnología e ideas nuevas,

y eso, las ideas nuevas, se dan en chispazos en distintas eras y diferentes regiones, pero las necesitábamos,

requeríamos conocimiento puro, no producción en serie de un pseudo arte,

ahora tenemos lo mejor de la humanidad en todas sus formas,

lo tardado fue limpiar al mundo de tanta suciedad,

de tanto cuasi pensamiento repetitivo en una misma línea

no conjugada con ninguna ciencia,

valió la pena...

tanta mentalidad de porquería y que estaba demás sobre la tierra,

eso fue la depuración del hombre por los Hombres

se les dio herramientas más allá de la frivolidad de las armas

se les inculcó el odio hacia los demás a través del amor hacia los demás,

merecían matarse entre ellos,

de haber sido seres más pensantes,

hubiesen trabajado entre ellos,

algunos se comieron por la falta de comida,

tontos, les provocó enfermedades terribles,

no sabían ni cocinarse entre ellos,

tantas enfermedades ¨modernas¨ hacían al ser humano indigestible,

no sabían ni cavar un pozo para tener agua,

y los que lo pensaban

no sabían donde excavar sin que la tierra no les explotara en la cara,

además, el agua ya estaba corrompida por los años de contaminación,

los pozos naturales no eran seguros, y la mayoría ya estaban secos...

idiotas, las reservas de agua en los polos no eran para todos

¿acaso creían que nos alcanzaría para ser tan humanos y darles las reservas a quienes las desperdiciaron?

¡Claro que NO!

lo mejor del ser humano no hubiera sobrevivido de ser así.

Muchas cosas cambiaron en el mundo.

Vivieron en una demagogia oculta en una democracia,

la democracia era racismo,

el racismo donde la mayoría se impone a la minoría,

un grupo de poder antepone sus intereses al de los demás,

los grupos se auxiliaban entre ellos y esclavizan al resto,

y el resto acataba sus mandamientos

la revolución no aportaba soluciones

derivaba en la destrucción del fuerte ante el débil

pero y el débil convertido en fuerte

¿en que se transforma?

...

llevaban toda una vida viviendo de la misma manera

y creían que otra cosa era el racismo,

deben haber estado ciegos para no haberlo visto llegar...

no únicamente era la gente, eran los recursos naturales no renovables,

era tener visión al futuro la única salvación,

abandonar todas las viejas formas de pensar,

dejar de dar soluciones viejas a problemas nuevos

y dejar de hacer parafrasear las soluciones viejas como contemporáneas

el contexto era volver a destruir a la humanidad

matar a Dios

matar al Hombre

matar a la Mujer

matar la idea de la Concepción

matar los sexos

matar a todos

y con las condiciones de vida reinantes en esa época

estaban preparados los más débiles a matarlos

y ni siquiera a matarlos,

ya estaban listos para matarse

se vencieron desde un comienzo

el poder siempre significaría poder

y el poder no puede llamarse debilidad...

los partidos se partieron y los sectores se segregaron,

y hacerlo mientras el agua no existía,

era su completa derrota,

sin agua el alimento no existía,

las condiciones de sanidad no existían,

y la desesperación, el miedo y el fracaso acumulado con los años y reinantes en aquel momento los hundía y los eliminaba,

mientras unos pensaban que el amor salvaría al mundo,

otros pensaron que explotando las pasiones se les consumiría desde adentro y se les destinaría a no volver a surgir,

el amor lo único que alimenta son las enfermedades,

y las enfermedades no salvan al mundo, de ser así

¿quién no ha sentido consumirse en el amor? por más satisfacciones que dé, siempre nos condena a la posesión y a la pérdida, y quien posee y pierde, está destinado a nunca ganar, pues sólo pierde el que gana, el que quiere poseer, el que se destina aunque sea en uno de sus metas a tener algo, que durante siglos se confundió con fundar la acumulación de conocimiento a través de los objetos...

el cierre de los energéticos ¨procesados¨ convirtió al hombre de la noche en la mañana en chango, aunque siempre con la forma de vida que se les había dado seguía siendo un chango en esencia, puro, se dedicaba a colgarse en las ramas que los señores del mundo les imponían, y sin agua ni alimentos, sin selvas, ni bosques, ni costas, ni ríos, lagunas o demás para obtenerlos de la naturaleza, el chango se había construido su propia eliminación,

hace milenios la naturaleza había acabado con los dinosaurios,

después la carencia de naturaleza destruyó al hombre

y sobre todo, la humanidad,

había puesto como meta destruir a sus mismos elementos

y rescatar a una sola fracción de los suyos para gobernar al planeta...

biológicamente era una regla,

una entidad superior que gobernara al mundo y lo destruyera para que de sus cenizas surgiera el paraíso,

el paraíso siempre estuvo en el mismo lugar

un poco de basura, cierto, pero debajo de todo allí se encontraba,

el paraíso,

el pecado de la humanidad siempre quería ser como le hubiese gustado ser,

no como realmente eran,

eran auto rechazados,

los gordos querían estar flacos,

los flacos gordos,

miles de inconformidades,

nadie era en sí si mismo,

vivían fuera de la realidad,

y confundían la vanidad con el orgullo y la soberbia,

la condición con la parodia,

y la parodia es el absurdo de la realidad,

ellos vivían en el absurdo,

entonces, cómo no eliminar a tal tipo de animales que están más preocupados por lo que NO son que por lo que son.

Toda la cultura los enfocaba a ser otros,

la religión, la política, el mercado, los comercios, las finanzas,

desde el campo hasta las ciudades eran concebidas como NO eran,

era no el anverso, ni el contrario, ni el revés de todas las cosas,

eran lo que NO eran,

NO ERAN,

sencillamente

hay una cantidad limitada de seres humanos sobre la tierra...

Raz.

Era el árbol más maravilloso de todo el reino, se elevaba por encima de las casas y de los molinos, sus ramas se mecían desde las alturas hasta peinar el pasto a su alrededor, su tronco era casa y gruta, anidaban más de diez especies de aves en sus extensiones.

Cuando los primeros habitantes llegaron a estas zonas, fincaron sus casas en torno a este árbol, a la gente les sorprendió su fuerza, su tamaño y su edad ¿de cuántas cosas habrá sido testigo y a cuantas más sobrevivió? y sin embargo, el aspecto que más les atraía, era que en todo el horizonte solamente se contemplaba ese árbol, ningún otro crecía en esas tierras.

Las personas del reino comenzaron a cuidarlo como símbolo de su agradecimiento, sembraron flores y cercaron con una reja de metal para que nadie subiera a sus ramas o lo ensuciara dejando basura entre las mismas.

El pueblo comenzó a crecer y todos disfrutaban de una tierra muy próspera, allí se daban todos los frutos conocidos en los distintos reinos y los alimentaba un arroyo de agua que cantaba al chocar con las piedras, al rozar las rocas que descansaban en su fondo, lo único que no se daba en esas tierras eran otros árboles.

Muchas otras personas venían de reinos lejanos para ver a este árbol, incluso había quienes aún intentaban hacer crecer otros árboles en esas tierras, pero era inútil, sólo aquel coloso se elevaba por entre todas las montañas, orgulloso de que sus raíces se plantaran fuertemente en un lugar donde muchos otros de sus hermanos habían fallecido, era un árbol victorioso, un árbol sobreviviente, un árbol sobrevivido.

Pero entonces, empezó a marchitar, cada hoja se tornó amarilla, pintando pecas de color púrpura, su corteza se deshacía con el viento, se secó el pasto, las flores, los nidos, las aves, cada ser que vivía en el árbol, cerca del árbol o con el árbol comenzó a marchitarse junto con él.

Todo el pueblo se alarmó, llamaron a un biólogo, a un botánico, a un médico de hombres, de animales, a un antropólogo, a un mago y a un hechicero, pero nada parecía dar resultado, desde la ciencia hasta la magia habían fallado para volver a sanar al árbol.

Colocaron a una persona las veinticuatro horas del día para su cuidado.

Pensaron que posiblemente desaparecería como todos los demás árboles que había existido millones de años atrás en esa zona y que sin embargo, no habían dejado rastro de su existencia.

Todos supusieron que era tiempo de abandonar aquel lugar.

Sin embargo, una noche, el vigía del árbol vio como una sombra pequeñita saltaba la reja de metal y subía al árbol para colgarse entre sus ramas.

Sonrisas sonaban de un lado a otro del árbol, la sombra brincaba como un mono colgado de una liana, mientras el vigía únicamente observaba en la oscuridad.

Al día siguiente el árbol parecía haber mejorado, le había devuelto el color y sus ramas no estaban tan frágiles como antes. Todos creyeron que los remedios que le habían procurado lo estaban sanando.

Cada noche después de esa el vigía siguió observando a una sombra jugar con el árbol, y cada día siguiente decidió guardar el secreto, hasta que un día los del pueblo mandaron construir una barda alrededor del árbol para resguardar mejor que nadie subiese ahora que finalmente se estaba recuperando.

Y de nuevo el árbol comenzó a secarse, volvieron a tornarse sus hojas amarillas, la gente pedía que se le cuidase bien, y reclamaron al cuidador no poner bastante atención a su trabajo, entonces el les relató sobre la sombra, que cada vez que la sombra llegaba el árbol se fortalecía y que no había dicho nada de esto hasta ver comprobada su teoría.

Esa noche escondidos todos en los alrededores esperaron a la llegada de la sombra. ... Hola, ha pasado tanto tiempo, ahora los teclados se llenan de polvo mientras los libros se deshacen para cubrirlos, la luz del monitor los alumbra, símbolos y signos en un mismo sistema, mientras el observador se ausenta de la atmósfera. Es un tigre, un argonauta, el fantasma del espacio-tiempo, en el que se desenvolvía el Señor Scrooll. Una jaula en un tigre. Un zoológico humano donde todos pueden ver el día a día del feroz animal, su jaula nunca está sola, no cuenta con privacidad, da vueltas en ella como un loco hasta que escapa y corre hacia lo alto para llorar, para reír, para volver a su lugar a estos farsantes cotidianos, para meditar, entonces la jaula sube y el encierro libera, gritas, te das cuenta que ya eres más grande.

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