Poet Couture. Reina Díaz. Ropa para dama.

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Reina Díaz. Ropa para dama.

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Reina Díaz. Colección. Fotografía: Rafael Reynaga.

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Gancho Malabar: vestidos. Patente en trámite.

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Gancho Malabar: blusas y vestidos. Patente en trámite.

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Casa Patrice.

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Menú Domingos: La Singular.

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Señalética La Singular.

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Señalética La Singular.

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Capitán América.

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Surfsipuedes.

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Bto Chaparro.

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Biblioteka. Soluciones Gráficas.

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Bto Chaparro

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Crash test dummies headphones.

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Naranja Dulce.

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Restaurante.

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Pollo Fiesta.

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Pájara Pinta.

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La Singular.

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GFC Foods Proudly Organic.

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Bosque.

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Club Chapalita.

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Bto Chaparro. Gancho Malabar.

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Bto Chaparro. Gancho Malabar.

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Logo Hospital

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Codex Seraphinianus.

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Moti.

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Pastrami.

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Miriam Larios.

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Círculo Dragón.

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Don Fulano -Imperial.

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Don Fulano - Imperial.

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Galaudio.

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Giratrompos.

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Adhesivos Adhefirmex. El adhesivo fuerte de México.

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Reno de acrílico.

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Codex Seraphinianus.

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Gilberto Chaparro Pacheco. Logotipo.

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Feliz Navidad.

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Letrero.

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Logotipo Bto Chaparro.

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Frenología / Bto Chaparro

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Street Marker.

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Etiqueta para dama.

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Codex Seraphinianus.

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Esmarck Heftye.

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Pez estudio.

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Exhibidores.

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Marketing.

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Eficacia en el mensaje.

CINJAB.

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Constructora Inmobiliaria.

Susana Lozano. Ilustradora.

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MOTUM.

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Telemetría. Creación Tipográfica.

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Telemetría.

DISPOSITIVO MOTUM WEB.

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Yucantera.

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El toque de piedra.

Logos e Ilustraciones hechos en Adobe Ilustrador.

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Logos, carteles, textos e Ilustraciones: Bto Chaparro.

Codex Seraphinianus.

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Codex Seraphinianus.

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Bibliotheke. Firma Empresarial por: Bto Chaparro.

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Soluciones Gráficas. Da “click” sobre la imagen para ver la página.

BB/TK

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- es +

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No sólo Vectorez.

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No sólo Pixeles.

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Killa

John Lennon.

Ella.

Ella otra vez.

Pero no aquella.

Sino ella, la de los años recientes.

La de amor de padre.

La de Perro Marley.

La de una deliciosa cueva en sus labios inundada de humo,

de sueños, de desilusiones, de cinco novios por llevar una cuenta, la de motel sin choche, la de personas silenciosas sirviéndote para el placer, la de pantuflas empaquetadas encima del retrete, donde la historia de un primo, de una risa y por: resultando un nombre, la de un lugar lejano y peligroso, extremadamente peligroso, no es poesía ni noticia, dealer, mujer, extraña y obesa, hermosa y delgada, un bebé, un narcotraficante, una encrucijada de esquinas viviendo por ahí, donde está, la de labios torneándose en piernas donde el placer es irse, marcharse, volver a nadar, poner un océano de por medio, espuma como champagne te eleva por sobre la arena, millones de litros cúbicos de agua y descubres de nuevo la naturaleza, has dejado todo entonces y lo has dejado todo ahora, tranquilo, estás perdido, pero pronto vas a encontrarte, estás perdido pero pronto vas a encontrarte.

Lejos.

Sólo espiando en el amor de los demás.

Recogiendo sobras que no caen.

Sombras apabulladas de ira.

Excusas para poder estar.

Una historia sin lector.

Creando vacío.

Vacío de vacío.

Lleno de vacío.

Completo.

Faltante.

El resto cuenta.

Cabellos rubios, rubio plata, el sol.

Tú la noche.

Su sombra de deslumbra.

Sí, de.

También la noche da noche.

Obscuridad.

Soy una ciudad saqueada por sus propios habitantes.

Una constelación sin estrellas

sólo agujeros negros donde habían.

Dos mujeres y un perro observando una mariposa.

Se entendería mejor mi historia si se relatara como el destino de Lawrence de Arabia.

A veces quisiera ser niño otra vez para que mis papás me cuiden y para tener un plato de comida en la mesa

pero sucede que ya soy un hombre y no tengo el derecho a enfermarme o a cansarme o a dormir, o a muchas otras cosas que hasta mis mejores amigos me exigen para su único bienestar, entonces el dolor de tripas pegadas y el resentimiento empiezan a surgir y aunque las aplaco con esperanza no puedo engañarme, esta es la vida real donde millones mueren de hambre mientras unos pocos desperdician los recursos e incrementan su capital.

Vivo en un país donde el que trabaja se muere de hambre, donde el flojo gana millones, donde el egoísta se ve siempre recompensado, donde la cultura y el conocimiento están mal vistos, donde la ignorancia siempre es mayoría y es la voz del pueblo, donde las empresas ganan para vivir pero tienen empleados que no ganan para comer, donde el asesino sale impune y el inocente vive preso, donde el golpeador tiene pareja y el hombre honesto vive solo, donde el que ensucia no limpia y el que limpia tiene que recoger la basura de los demás, donde los jóvenes no trabajan ni estudian, donde los profesionales no lo son y el alumno es el profesional, donde la música más bella es la campana estruendosa de la basura por las mañanas, donde el borracho es el alma de la fiesta y el abstemio es ridiculizado, donde los maestros compran las plazas y los libros se quedan en los anaqueles, donde el falso amigo insulta al verdadero, vivo en un país que no vive.

Tres ciegos sonriendo.

Tengo miedo de ver mi billetera.

Mi cartera.

Mi monedera.

Mi paliacate.

Mi nada del trabajo diario.

Tengo miedo.

También tengo hambre.

Y preocupación.

Y angustia.

Y añoranza.

Y decepción.

¿Qué haré?

Podría escribirlo mil veces y esa sería la angustia que siento en este mismo instante. Momento perdurable, agudo e intenso, pesado y robusto.

Ayúdenme.

Por favor.

Se lo suplico.

Arrójenme aunque sea una mujer.

La más fea.

Gorda.

Repugnante.

Alguien con quién platicar.

¿Cómo te fue?

¿Qué ha sido de ti?

¿A qué te dedicas?

¿Podemos salir al cine?

Alguien.

Entonces, el silencio.

Sólo se escucha el ventilador de la computadora.

Aire a la máquina, asfixia para el hombre.

Quisiera vomitar.

Y llorar.

Y gritar.

Pero no sale.

Maduré.

Estoy resignado.

No puedes confiar en nadie.

Estás solo.

No te auto-compadezcas y lucha.

Lucha como nadie ha luchado en su vida

para poder echárselos en la cara,

quieres hablar,

y cantar,

y reír,

y soñar,

y compartir lo que otros te han compartido,

entonces hablas y las voces empiezan a hablar.

Te escuchas, es cierto,

pero entre tantas voces el sentido se contamina.

Silencio sonoro,

ruido,

no se callan las voces incluyendo la tuya,

y callas,

y callan,

y hablas

y hablan,

y lloras,

y lloran,

y ríes, te vuelves loco, te arrancas los cabellos y te empiezas a masturbar,

pero entonces,

se ríen,

se vuelven locos,

se arrancan los cabellos y se empiezan a masturbar,

y entonces,

tú, te vuelves loco,

ellos se vuelven locos,

y es cuento de nunca acabar.

Ayúdenme.

Estoy ahogándome en un mar de mi,

en un océano sin mi

y en una gota evaporada al sol.

Nube coronada de lluvia.

Imagen diminuta de la naturaleza.

¿Qué es el egoísmo?

No lo sé, pero sí lo he aplicado.

Dar.

Dame.

Recibir.

Un ego a ti mismo.

Una estatua, un rubí.

Un zafiro en la tumba del Rey Salomón.

Mi vida es un desastre pero quiero conocerte.

Es decir, quiero que me conozcas.

Porque me siento solo,

y porque me gustas,

pero sobre todo porque es el presente

y lo quiero vivir contigo.

Tengo miedo.

De sus armas y de las mías.

De su lucha y de la mía.

De sus ideas y de las mías.

De no tener idea y en la idea perderme.

Tengo miedo.

Un equilibrista en el cable de alta tensión.

El equilibrista conoce el terror de caer al vacío,

entonces el terror se monta en sus hombros

y ambos vuelan por entre el cable de alta tensión,

electricidad del suspenso,

aire ionizado de pavor,

así el equilibrista atraviesa montañas con el miedo acuestas

pensando tal vez en su mamá

o en el hermano ingrato que lo puso en esa situación,

ya no es un malabar,

es un hombre con el corazón roto sin nada que perder.

Sal dicen las voces.

Quédate dicen las voces.

Y tú,

y los demás,

y hasta los seres y cosas inmateriales,

tantas otras que no existen,

te dicen igual,

sal, quédate,

dentro, fuera,

arriba, abajo,

izquierda, derecha,

mejor un tiro en la cabeza.

Como el tigre de mi adolescencia.

¿Porqué?

Mi amigo.

¿Porqué?

Ahí estaba yo, podías acercarte,

éramos hermanos,

lo que sea que me dijeras te iba a ayudar,

te entendería,

hermano tigre.

Siento asco.

Tengo hambre

el mensaje no es otro.

Mañana seguramente despertaré sonriendo y cantando

en la azotea como un gato diurno

implorando amor.

Despertar sin sol durante el día con cuarto

haciendo sombra de mediodía esperando la esperanza.

Toquen la puerta por favor.

Ayúdenme.

Se los suplico.

Miedo.

Valor.

Valuado.

Tengo un llavero con llaves de puertas que puedo abrir

pero a las que no puedo entrar,

tengo un facebook con cientos de amigos que conozco

pero que no puedo ver,

tengo un reloj que marca la hora de salida de un trabajo del cuál no puedo salir,

tengo una buena memoria que es mala porque los demás no recuerdan,

tengo la mejor actitud del mundo que no sirve para nada porque los demás tienen una pésima educación,

tengo muchas cosas que no tengo porque los demás las hacen invisibles.

él si te ayudó a resolver algunos de tus problemas,

incluso los que no le correspondían laboralmente hablando,

sin embargo ¿tú cuanto lo ayudaste? Son equivalentes o alguna se inclina más que la otra. Si lo ayudaste entonces dime ¿porqué se va tan molesto?

Sananda.

Habito el cuerpo de un joven al cuál estoy destruyendo.
Se destruye consigo mismo.
Me destruye conmigo mismo.
Se destruye consigo mismo.
Se me destruye.
Entonces contemplo lo que alquilo
y miro su historia y los ecos de las palabras
junto con un turbión de sentimientos
pintado de color y aroma.
Reflexiono mientras destruyo.
Y mientras tanto él re-construyéndose.
Sanando.
Sananda.
Sanado.
Y en tanto yo, combatiendo.
Agonos, uranos y marte.
Entonces sananda.
Y lo que habito me devuelve un hola milenario en la galaxia de los siglos luz y veo que no tengo poder,
está esperando, como una bestia herida está
echado en su cueva, meditando,
algún día sanará.

Murchunga.

Hablo al aire, conmigo.
Escuchan las cosas.
Jefes invisibles vuelan sobre las mentiras del teatro.
Ropas de mujeres desnudas embebidas de ambición.
Un director de cine toca a mi puerta a cobrar,
es en realidad un abogado dándome una tercera oportunidad.
Es un coche pasajero de personas,
desaparece cuando la sonrisa,
aparece con escandalosas risas falsas.
Me pongo los audífonos sin música,
calientan mis oídos,
la gente no me ve,
escucho todo rededor.
Las películas hablan sobre mi pero nadie de esos soy yo.
Como lo que las demás personas olvidan
en la periferia de lo caduco.
Centa-veo granos de sal.
Crece por fin el bigote que no crecía en el jardín de mi identidad, corto los árboles de mi cabeza y empiezo a parecer
lo que se esfuma.
Larga vida, larga muerte;
largo el sendero de los pensamientos.
Rindo no me,
agonos de la barca de Elektra.
Ya no me autocompadezco,
estoy pensando en la calle.
El cielo a día y noche coronando las estrellas,
un cielo sobre otro cielo,
segundo, tercer, cuarto piso de un edificio de Babel.
Todo se descarga pero nada carga conmigo.
Me lanzo a un río, una laguna, un manantial, una cascada,
un ojo de agua, un mar, un océano, la orilla donde me quedé.
Todos las criaturas que existen y no conocemos
son mis hermanos,
y mi propia raza se reconoce con asco en mi.
Esa palabras que movieron los siglos y construyeron imperios ya me son desconocidas, habrá que inventar nuevas palabras.
El carbón por el plástico,
el lápiz por la tecla,
la libreta por el monitor,
y en la montaña o el desierto
las ondas de alta frecuencia
reemplazaron al cable de alta transmisión.
“El artista del hambre”.
El hambre como una obra de arte.
Tengo frías las manos,
frío en mi cuello,
grasienta la cabeza,
una bebida oscura burbujeando.
Y dime tú,
y entonces dime yo.
Sueño que viajo y me quedo,
despierto sedentario de mis ilusiones.
Nómada de una neurona a otra.
Formarme-trans para verter-con.
Y un hotel con la habitación de un amigo me invita a pasar.
Ya no tengo miedo,
pero esta bolsa trae otros sentimientos
(recién eclosionados para mi).
La lengua no llega hasta el fondo de la copa,
así las gotas llegan a la punta de la lengua,
y la gravedad se hace antigravedad.
Evito el futuro detrás del umbral de la sala,
del umbral de la gente, del umbral de los extranjeros,
del umbral de las mascotas, del umbral de los umbrales,
del pospretérito y copretérito.
Pierden la memoria cuando no me rescata recordar.
Tengo una bolita en mi garganta,
no le quiero pedir ningún deseo
porque todos los deseos se hacen realidad.
Cuando la alfombra mágica viaja sobre mi.
Inconsciente voy,
consciente me quedo.
Las letras me extrañan ¿quién es él?.
Camino describiendo símbolos:
sé hacia donde voy, es hacia ningún lugar.
Voy seguro.
Firme estoy.
Me conocen las cuatro paredes de las diez casas
donde me han habitado para abandonarme.
Pinto, decoro y limpio
para que rayen, tiren y ensucien.
Ninguna mujer se queda con un hombre.
Amantes de niños.
Elektras y Edipos.
Entonces el Hombre y la Mujer solos.
Separados por la pubertad.
Bajo el hielo de la corrompida inocencia.
Todos los días me baño para quedarme.
Derrumbo tiranos con mis palabras.
Hiero orgullos que pisan la humildad.
Soberbia arrasada.
Rostros bellos vuelven a su deformada apariencia.
Surjo Rey ante el mendigo mentiroso.
Recupero tronos que heredo a los que vienen.
Subo para quedarme.
Montañas abajo de mis pies.
Abismos con vértigo de mi.
Un canto silbido nocturno.
Noctámbulo notorio.
Un mosquito se estrella, se joroba y estrella,
choca, cometa fugaz.
Después de ser un niño normal:
una niña natural.
Seguro médico y trabajo inseguro.
Descanso prono.
Pasas el canal de la televisión
como cambias la página del libro.
Solo, allí eres tan famoso.
En los audífonos corrió la voz de que ya no estás hablando.
El hombre moderno cazando con lanzas el dinero,
pinturas rupestres de la mercadotecnia.
Cueva para adorar en el primitivo espacio de los monitores.
Eres un simulacro de incendio.
Macha de fantasmas sobre un copo de fuego,
nadando en el universo inexplorable.
Las estatuas se movían entre las calles
y eran conocidas en el jardín de las sumas humanas.
Vivo singente.
Sin-gente.
Siento que te hayas ido.
Silla de ruedas, mesa de ruedas, coche de patas,
y tú sin rodar.
Te platicas tu día.
Te das la bendición, o mejor dicho, la imaginas.
El lobo era el último en la cadena alimenticia de los cuentos.
Las sillas en el pasillo esperaban junto a ti infinitamente pacientes.
Piensas demasiado pronto o demasiado tarde,
da igual, el todo es demasiado.
Huelo el delicioso aroma del carbón en la montaña,
y al abrir los ojos es mi cuerpo en llamas
desprendiendo el olor.
Entro en una máquina de viajes,
pido una moneda para transportarme,
no sé a qué estación partir,
me quedo en el torniquete mientras los sueños pasan volando.
Voy directo a vivir en la calle otra vez,
pero esta vez no tengo miedo,
ahora sé por fin que soy huérfano.
Definitivamente no le importamos a nadie,
esto si es una generalidad,
la ley de la selva.
La fotografía para mi es una ilusión.
Las sombras de Platón.
Un espejo.
El espejismo.
Yo soy en realidad el que siente,
los ojos del contemplador.
Así como las aves se encuentran entre las ramas de los árboles, donde la mirada a contraluz de los hombres se pierde, así quiero encontrarme nuevamente,
porque estoy otra vez perdido,
como el tigre que tomó la pistola de su padre y se suicidó.
Yo soy ese anti-fotógrafo que vendió su equipo para pasar un fin de semana con su novia.
Soy el que contempla,
el que mira,
el que recuerda hacia adelante,
soy el huérfano con padres,
amante de las plantas y de los animales,
amante del odio y la desesperación,
amante de aprender por el camino difícil
pero el más cierto de todos.
Me proclamo líder supremo de escribir mil veces: “No debo de... ”.
Me corono Rey de permanecer en pié bajo el sol abrasador del medio día por romper regularmente las órdenes.
Me río de tales títulos que me adjudico, soy, eso soy.
Ahora todas las llaves sobre mi mano no abren ni cierran ninguna puerta, son sólo el símbolo de mi libertad.

Ajax.

Vestido con mis mejores ropas,
para salir con nadie
(por el día o por las noches),
en carnaval o funeraria,
como el traje nuevo del emperador,
voy tratando de salvarme cada día;
salvarme de la desesperanza de mi mundo con el suyo,
y de ello mis pensamientos se convierten en ideas,
y mis ideas en sentimiento,
y el sentimiento es sentir,
entonces empiezo a sentir,
cómo me siento,
y si tengo sentimientos,
entonces respiro,
y como por iluminación
la obviedad se hace presente,
carne, la unión de la b y la v.
Entonces estoy vivo.
Ser o no ser no importa,
son la arbitrariedad del signo:
la palabra ser no tiene relación
alguna, ninguna o figurada
con el objeto que la representa.
Entonces estoy vivo.
Puedo salir a la calle a vivir de día en la noche
o decirle sólo a las mujeres que me gustan que me gustan.
Entonces comienza la Comunión.
Y en lugar de ir a Misa
los feligreses se reúnen a verlos,
en el libro más Comercial y menos leído del Mundo:
María y José.
Leer implica leer.
Todo lo que sabemos por rumor es mentira.
Leer es leer.
La Biblia eres tú.
¿Sabes leer?
¿Lees?
No importa,
la Biblia eres Tú.
Tienes que sentir.
Y reunir a los feligreses para que con ellos
hagas la Comunión del Sentimiento:
El Amor.
Entonces siento.
Dilo por ti.
Me siento.
Estoy sintiendo,
no tengo que ver,
las yemas de mis dedos ven y escriben por mi,
un lenguaje complejo un código entre los míos natural
pero realmente complejo,
no lo percibimos
estamos inmersos.
Un lenguaje complejo
que nada tiene que decir,
todo es sentimiento,
las yemas de mis dedos,
que me siento vivo hoy.
Hablan tan sólo las yemas de mis dedos,
un código arbitrario a todas las leyes
hablando de algo confuso que es ser totalmente
sentimiento.
Entonces estoy vivo: Hablo.
Y si emito un sonido por mi boca,
entonces soy más que eso,
un Dios orando a los Dioses.
Tú hablando con el Universo.
Un lenguaje arbitrario
de Dioses perdidos en la Confusión
de un complicado laberinto,
la misma transfromación del Universo.
El Cosmos mismos viviendo.
Una partícula,
un átomo,
las palabras,
cada cosa un sentimiento.
Puedo dejar de sentirme vivo,
para de sentir (la yema de mis dedos),
las uñas,
sin paréntesis,
puedo sentir,
soy un Dios,
me lo permito,
como me permito morir,
yo soy el vehículo
de mi propia vida,
todo lo demás es una ilusión,
el Universo me pide de rodillas
sentir.
Entonces estoy sintiendo,
respiro,
suspiro,
pulso,
estar subido sobre un enorme meteorito
a miles de millones de kilómetros por hora
al cuadrado y a la novena potencia del número
ternario de alguna confabulación en un juego de niños,
un carrusel,
la máxima potencia: la imaginación.
Explota el Universo y todo lo demás que es el resto y el total de él , explota también y es ejemplo e imitación de su principio y final, no se puede detener, él sólo se detiene y camina, es una fuerza que produce acción, sentimiento,
piedra.
Hoy no es mañana pero tampoco es ahora.
Estamos perdidos en el tiempo-espacio.
Te acaricia la vida, déjate sentir.
Ajax.

Suriar.

Estaba pensando abandonar mi zona de seguridad
pero la verdad es que nunca la he tenido,
no he peleado por la hoja rosa o los vales que llenan la panza,
no he procurado ahorros o conservado una amistad
para casos de emergencia,
podría decir que estoy sólo,
pero aún me tengo a mi mismo.
Estoy conmigo, nada me detendrá.
Solo yo puedo detenerme, y pensar.
Así sentarme y pensar en la imaginaria zona de seguridad.
He visto enfermos por tenerla y ya teniéndola enfermarse.
Así que miro mi cuerpo y me agradezco cuidarme,
de eso puedo estar seguro,
soy responsable de mi,
nadie me cuidará,
nadie aunque diga que me quiere
o me acaricie tiernamente y lo diga,
tal vez velarme,
pero cuidarme solo yo.
Entonces tengo que voltear a verme
y cuidarme,
y así cuidar de alguien,
porque una fuerza se multiplica.
Y multiplicada es capaz de reproducirse.
La imaginación.
Un sueño.
La arbitrariedad.
Tener miedo de pensar y decir y no dejarse sentir
y dejarse llevar por el ruido alrededor de la piñata
no es una opción, entonces que no te importe
y reclama la naturaleza,
no la del mundo, la tuya misma.
Y la seguridad será la zona.

Aplausos.

De repente te das cuenta que el sistema
por más complejo que parezca es muy simple,
básico para una inteligencia como la de nosotros,
presos en un solo día que se repite interminablemente,
un sistema.
Y dentro de ese sistema otros sistemas
y cada vez más sencillos para crear dificultad a los usuarios.
Un sistema dentro de otros sistemas.
Simple.
Un día dentro de otros días,
pero todos repitiéndose,
incansablemente,
luego cansadamente
y por último la muerte.
Entonces gana el sistema.
Entonces se convierte en una persona.
Si alguien muere,
entonces alguien vive.
Un sistema dentro de otro sistema.
Dos leones comiéndose una gacela.
Entonces los sentidos distorsionados.
¿Porque?
Porque vivir todos los días en un solo día
durante toda la vida, atrofia los sentidos.
No puedes cazar en la selva.
Y la selva te empieza a cazar.
Se convierte en un sistema.
Y cuando casi terminas,
y va a expirar tu fecha de universalidad
miras al mundo y ves que los grandes asesinos,
son los verdaderos Héroes.
Y no lloras,
porque es así como lo comprendes.
Aplaudiste cuando debiste empuñar las manos.
Y los grandes asesinos de la humanidad
te perdonan.
No tienen a nadie más que matar.
Fuiste el último y tuvieron lástima
por primera vez en su vida.
Un león y otro muriendo de hambre.
Y muertos devorados por la gacela.
Y aplaudes.

¡Auxilio! ¡Que nadie me ayude!

Hace mucho que no me compro una pluma para el camino.
Unas alas con qué despegar.
Un lenguaje.
Uno.
Tengo miedo de poder sentir el miedo de los huérfanos al sentirse solos, y sin sus padres; y aparte, sin conocerlos.
Uno se podría sumar a cualquier cosa en este punto.
Pero ¿Qué si todas las cosas andan mal hasta este punto?
Entonces integrarse.
Crear un idioma nuevo y complejo: dominarte.
Dos caballos tirando.
Debo de construir el silencio.
La respiración, entonces la palabra.
Y será silencio.
Debo salir de aquí, entrar en mi mente y aclarar las ideas que me deslumbraban.
Párame de cabeza.
Haz las cosas al revés.
Párate de manos.
La fórmula del método es sentido contrario,
no figurado,
ni transfigurado,
es la carne,
el sentido opuesto,
no eso otro sino eso otro,
otrora ahora entonces y siempre después,
giro de espiral
en círculos que se condensan en cuadros misteriosos.
¿Dónde está el globo ocular?
¿Dónde el globo extra-terrestre?
Líneas. Venas. Caminos.
Una partícula hacia atrás.
La fórmula es el método,
entonces a la inversa.

¿Qué era/es/espera/cometa/cuerda que se tuerce en la gravedad de la noche, vacío inaudible entre planetas es el surrealismo, un hiper-realismo abstracto, un Picasso, un Van Goh, el nieto de aquel pesonaje que tanto te gustaba y ya no recuerdas, un Chopin en lacrucifixión, la pregunta más compleja por su respuesta simple, el olor de una puta, el aroma de una niña puta, tú siendo la puta, y nadie, entonces después, camino en el limbo, en el basto espacio-tiempo, fluctuando como una lombriz hundiéndose en un agua pantanosa, proceso de re-adaptación, los placeres son lo único que aterrizan en suelo lunar, es el sol la luz, el cielo su redentor, suspiro, entiendo, Chopin dibujando un Picasso anticipado a su tiempo y por diversión, Chopin tirando un hermoso cuadro que dibujó para su amada, no me siento bien, sentirse primero y luego saber si se está bien, luego, no se siente bien, hay una multitud y antes nada más eramos Yo, estoy perdiendo el habla, y mientras sucede, destruyo con palabras mi mundo al rededor?

Una araña teje su propia telaraña en donde vivirá y encontrará su muerte, al alba o en la penumbra, con entendimiento o sin razón, en ocasiones perdiendo una de sus patas en otras la ocasión, hambre, llega el viento y se seca, la araña es un botón, una flor hueca a veces llena de hijos, a veces la sombra de lo que fue, una escritura, el hexámetro, el dodecaedro.

Labios.

Una plata luna.
Cicatriz reciente de la ausencia.
Aplazas amor.
Misma fórmula del pasado.
Lloviendo y haciendo sol.
A mano un brillo un resplandor.
Caminas a través de los símbolos que caminas,
arquitectura de la calle en la maquinaria de los cuerpos.
Voces, hay alguien, no, sólo era rumor de la calle.
Montañas, aquí no hay montañas.
Abismos, aquí no hay abismos.
Un hoyo al revés.
Desenrédalo.
Pareces callado pero quieres hablar.
Todos quieren que hables pero nadie quiere escuchar.
Habla y que se callen.
Cállate y que hablen.
Habla, no escucharan, puedes hacer un soliloquio acompañado, un sólo de batería dentro de una canción.
Un idioma,
vestidos, medias, cremas...
miras el cielo, hay banderitas en el cable de alta tensión.
Quieres hablar, hay público.
Si cover.
Llámalos.
Ponte a llorar.

Mantra de un Grito.

El ruido entiende al silencio.
El silencio no grita pero quiere gritar.
El ruido calla.
Hacen silencio.
Silencio.
¡Silencio!.
(... silencio).
Todos los sentidos el mismo silogismo.
Primera premisa.
No voy a hacer un texto de esto.
El silencio calla.
Uno de los dos no puede hablar.
Uno calla.
Uno habla.
Nadie escucha.
Un tercero.
A la distancia.
Todo se distorsiona.
Un suspiro podría ser una rama rompiéndose.
Un tercero, la discordia.
Cuarto y quinto vuelven a la distancia,
entonces distorsión y omisión.
Uno y otro están rodeados por fórmulas extrañas.
Nadie habla.
Todo se distorsiona.
Todos los sentidos el mismo silogismo.
El mundo del revés.
¿Y si el falso Demiurgo fuera el verdadero Dios?
Ponte de pies flotando al Universo.
Atlas impulsando al mundo.
Arquímides usando la palanca de la imaginación: la Física.
Y física es sentimiento.
Transformación de la materia.
Alquimia.
El ruido haciendo silencio.
El silencio conversando.
El mismo silogismo.
Pon todos tus sentidos diferentes.
Tu herramienta de pensamiento
con tu pensamiento como herramienta.
El caos distorsionado provoca orden.
El ruido haciendo silencio.
La materia pensando para hacer esto.
Así comienza el día.
Headphones in the quiet sound.
Alquimia.

¿Quién-Qué?

Una lágrima de sudor le cruzó el rostro. y mientras lo hacía, la lengua de ella le limpió sales y toxinas una y otra vez, repitiendo la misma operación en un acto de sagrado auto-placer (sanando en tanto al no-enfermo de la cama plural).
El humo de los cigarros se alzaba desde un cenicero de cristal, flotando junto con las cortinas y las partículas de polvo suspendidas en la luz, penaba por la casa como un fantasma buscando invadir los cuerpos.

- ¿Cuál me dijiste que era tu nombre?.
- En realidad no te debería de importar mi nombre, y además no lo quiero decir, hoy voy a ser cualquiera porque esta noche lo único que pretendo es encontrar placer en ti (como mañana podría ser en otro).
- ¿podrías darme aunque sea alguno falso?
- llámame Pedro y que eso te sirva de consuelo, ahora concéntrate en lo tuyo que yo me concentraré en lo mío.
¿Pedro? vaya que voy a lograr el Nirvana del placer pensando que me estoy cogiendo a un hombre. Pero esta chava está muy buena, y declinar al amor por una actitud que apruebo como libertad es demasiado aventurado.
Sé que lo más importante para mí antes que nada es dar el máximo placer a todas las mujeres que me acepten sexualmente. Por eso no me dejo embrutecer por el alcohol y acepto drogas de otro tipo como la mariguana, porque su efecto no me saca de mi realidad (tal vez me expulse de la realidad común pero no de la que estoy construyendo en este mundo tan despedorreado).

Me resulta de lo más estúpido que existan tantas publicaciones acerca del sexo y de cómo conocernos sexualmente que es algo que catalogo como anti-natural en nuestra sociedad, corrijo: su sociedad, porque yo la rechazo inmerso en ella silencioso.
Es este maldito condicionamiento hacia el amor que lleva años gobernando a los hombres lo que me hace formular preguntas tan absurdas y fuera de lugar.
Pero estoy luchando contra ello, estoy conociendo a las mujeres, y me estoy conociendo a mí mismo.
El descubrimiento que he hecho hasta ahora de mí es que soy el macho.
No un macho, sino más bien esa especie animal que responde al celo de la hembra más que al de uno mismo. Y no busco reconocer el estro en el espacio de cada mujer con la que me cito, es más bien utilizar el lenguaje para saberlo.
Enamorase es igual que la navidad. Y para ambos existen productos baratos y costosos. Para ambos hay un día y una estación. Pero por ahora sólo quiero amar a mi manera, la manera libre de conocerse hasta el momento que haya de conocerse, sin implicar al tiempo infinito, a la eternidad, al para siempre, hoy sólo quiero tratarla bien y amar (aunque sea en el sexo).

- Paola. así me llamo. Paola. y mi hija también se llama Paola. vivimos las dos solas, compartimos la misma cama y las mismas pesadillas, aunque también las mismas aspiraciones, bueno al menos en tanto ella siga siendo una niña.
Tres años recién cumplidos. Los festejamos juntas en una playa de Michoacán. Me gustaría llevarla a Oaxaca, en realidad me gustaría llevarme a mí, pero ella es una buena excusa para vivirlo. Paola me da fuerzas, me levanta por las mañanas, al medio día y en la media noche. Me fortalece su comida y mi comida, su tarea y mis tareas, sus amiguitas y mis amigos imaginarios. Paola es mi mejor amiga... es una bendición que las mujeres podamos procrear. Algunos hombres deberían servir y crearse como algunos caballos o toros, sólo con el propósito de ser sementales. Pero este mundo está tan al revés que la palabra semental es sinónimo de miembro descomunal y salvajismo, como de patanería e irresponsabilidad. Un semental podría ser (o debería de ser) bien educado, fino, con cultura para procrear una vida maravillosa con la que una pudiese convivir. Hay muy pocos caballeros en el mundo para eso, quizá en Europa o un país de esos, pero aquí, y yo sin dinero para buscar a un europeo, está difícil.
Aquella noche pasó sin más preámbulos. Esa mañana al reconocerse de una manera romántica sin enamorarse, salieron a desayunar después de bañarse y hacer nuevamente el amor (bañados en gotas de mar sobre la cama).
Rieron de una manera natural, ambos tenían esa ligereza de vivir plenamente, pero el día llegó hasta la tarde y se despidieron del empleo de conocerse.
E ignorando fechas y promesas y citas e ideas, ella le brincó hacia una mejilla y la besó con ternura, su ojos bri ll a r o n x 1 seg. Todo deberían ser un secreto.
El la abrazó poniendo una de sus manos sobre su nuca y su rostro descansaba casi en el cuello donde apenas se sentía el aire de su respiración.
Ambos voltearon a tres pasos de distancia para decirse adiós.
Dos meses después ella sabría sobre su nuevo embarazo.
Paula Rocha. Poblando el mundo con su vida.

MSN.

Después del funeral de mi amigo llegué a casa y por costumbre encendí el ordenador conectándome a la internet. 12 de 99 contactos. Configuración personal: SW3 10 millones de años luz. Estado: (Conectado). Ahí estábamos, navegando en el ciber-espacio protegidos por el anonimato que nos ofrecen las comunicaciones, el anonimato selectivo hacia los anónimos semi-conocidos, cuasi-elementos de nuestra vida, algunos integrados en formas amorosas que desfilan en un carrusel de imágenes interminables, por lo demás, lo de siempre: el mismo protocolo de preguntas y respuestas, de respuestas preguntando y preguntas respondiendo, superficialmente, si no, al menos profundamente filosóficas sin lastimarnos. vuelvo en seguida. al teléfono. no disponible. Suelen ser pocos los que cumplen la configuración proposito-personal esperando ver señales de los demás, del mundo entero, o de aquel o aquella que deseamos inicié la sagrada conversación que buscamos. salí a comer. ausente. y de pronto...(¡)MICONSCIENCIA(!) Yo amo lo que busco, sino terminaría amando cualquier cosa. Estado: (Conectado). Por un momento (muuuuy largo (y breve)) me quedé inmóvil. Era Sergio. Mi amigo. El muerto. Hace un par de horas lo había observado sumergirse bajo las frías aguas de la ciudad de Oblivion. La Atlántida re-descubierta y aún mítica. El torrente de lluvia que sorprendió a muchos en el entierro, mientras yo orinaba bajo la lluvia antes de llegar tomando y bebiendo la Tormenta. Tecleé varias oraciones de una docena de ellas que borré. SW3 is writing a message. but not writing. or not showing. or not sharing. typing type, typing the time, tap, type typing tap. ¿Qué le puedes decir a un muerto sobre su muerte? Cientos de cosas pasaron por mi mente: su velorio, su entierro, el espectáculo que se montó en su nombre. Mi nombre. La amistad. La hipocresía. Asistentes y asistidos. Configuraciones presentes (ya pasadas). Futuristas en futureando con las herramientas del mañana. Decidí contemplar su estado, verificar su correo, su my space, su iniciar sesión, la tarjeta de contacto y mientras tanto, miraba enojado al ordenador como si me estuviese jugando una broma de pésimo gusto. Creo que llegué a regañarlo en voz alta por alentar mis esperanzas. Las computadoras no deben de traer de vuelta a los muertos. Chica mala. Chica Mala. El monitor pulsaba ¿O eran dos globos en la atmósfera de la muerte? ¿Burbujas cansadas de sostenerse en el espacio? HOY TE MORISTE.... ¿no lo sabías?. Escribí. Directo. Pero conservando la imaginación. Al fin y al cabo podría ser un familiar o un verdadero conocido (o seguramente conocida) que supiese la contraseña de mi amigo y verificara en ese mismo instante su correo atrasado o nuevo. Podría ser. Desgraciadamente no podía corroborar con nadie más si este estado era verdadero. Si este fantasma era visto por alguien más o solo por mí. Así es la línea del tiempo y Sergio era un amigo del pasado. Y hoy yo estaba en el presente (¿Cuanto duraría?). Donde todos los amigos, compañeros y conocidos eran nuevos. Y vivos. Los más recientes de hace 6 años. Sergio estaba atrasado entre un sin número de alumnos de primaria en distintas aulas de clase. Era mi reserva para vivir. El recuerdo de la adolescencia. Unos quince años de conocerlo. miconsciencia@hotmail.com su correo. Su nombre aparecía como: el Conde de Montecristo. Entonces cuando nos escribíamos, yo llamaba a mi consciencia y él al Capitán Nemo. ¡Todos unos personajes!. Nunca llegamos a comunicarnos a través de nuestros verdaderos nombres. HOY TE MORISTE.... (suspiré) (y nada). Sergio siempre hablaba de la vida, y yo siempre hablaba del amor. Ahora ya no hablábamos de nada. Tecleé un sin número de frases, desde poemas hasta canciones, desde mi pensamiento hasta el suyo... HOY TE MORISTE.... le repetía. Y entonces empecé a notar que escribía algo. MICONSCIENCIA is writing a f** message. Casi salté de la silla al mirar que respondía...sí, soy tu consciencia. Tu amigo de toda la vida. Varias sonrisas me iluminaron desde una sola, y respondía de nuevo como el cuervo sobre el busto de palas bajo la ribera de la noche plutónica: HOY TE MORISTE, AMIGO.

Sodros.

(¿) Hace ruido un árbol
si cae
y nadie
lo escucha(?).
¿Hace ruido un abeto,
una acacia,
un álamo,
un alcanfonero,
el alcornoque,
un almendro,
un baobab,
el bagá o el barbusano?
¿Son aquellas plantas silenciosas?
¿Son sus frutos murmullos?
O tienden a conversar.
Empero se derrumban.
Entonces.
¿Cómo suena una caída?
¿Cómo volverse a levantar?
Hace frío.
El sol está en lo alto con la luna,
ambos iluminando el universo.
Una chispa.
¿Hay algún sonido en la flama que se apaga?
¿Es un eco la luz que se enciende?
Mi voz viaja igual que viaja el sonido del árbol que se precipita.
Hay miles de millones de trillones de quintillones
de estrellas explotando en el Universo,
y el Universo permanece en silencio.
¿Lo escuchas?
No lo sé, pero mi voz junto con ello se desmorona.
Granos de arena al sol.

Los Peces que comían Monedas en el Pozo de los Deseos.

Construcción.

Personajes:


Los peces (que comían monedas).


- ¿Qué especie de peces?

- ¿Siempre habían los peces comido cierto tipo de monedas

o algún acontecimiento desató esta cualidad tan peculiar en ellos?

- ¿Cuál era el resultado de que esta clase de peces

comiera cierto tipo de monedas?

- ¿Cada cuando eran alimentados?

- ¿Quienes los alimentaban?

- ¿En donde?

- ¿Porqué?

- ¿Con qué fin?

- ¿De donde venían los peces?

- ¿A donde van?

- ¿Eran abundantes o existían unos cuantos?


El Pozo.


- ¿Qué clase de pozo?

- ¿Qué había en el pozo?

- ¿Donde estaba ubicado el pozo?

- ¿Cuál era su característica en particular?

- ¿Para qué lo utilizaban?

- ¿Era un pozo profundo o más bien pequeño?

- ¿Quién lo había construido?

- ¿Porqué?

- ¿Con qué fin?

- ¿Para quién?

- ¿El pozo era de agua estancada o fluía de algún río?

- ¿A donde iba a dar el agua del pozo con los peces del mismo?


Las Monedas.


- ¿Qué tipo de monedas?

- ¿Donde las conseguían?

- ¿Porqué?

- ¿Con qué fin?

- ¿Quién las hacían?

- ¿Qué valor tenían?

- ¿Qué podían comprar?

- ¿Cuantas monedas habían?

- ¿En donde?


Los Deseos.


- ¿Toda clase de deseos?

- ¿Se cumplían todos?

- ¿Había algún método para pedir los deseos?

- ¿Cuantos deseos eran?

- ¿Cómo se cumplían?

- ¿Cuando?

- ¿Porqué?

- ¿Con qué intención?

- ¿Había algún requisito para pedir el deseo?


Unidades de efecto, espacio y tiempo:


- ¿Había otros pozos, otros peces y otras monedas

como estos en otra parte del mundo o era el único?

- ¿Quienes iban al pozo?

- ¿Quienes comían los pescados?

- ¿Cuales eran los deseos de las personas que iban al pozo?

- ¿La misma gente que arrojaba las monedas al pozo

era la gente que comía los pescados del mismo?

- ¿Qué sucedía si la misma gente que arrojaba la moneda comía el pescado del pozo?

- ¿Quienes pescaban a los peces del pozo?

- ¿Habían un deseo en especial?

- ¿Qué pasaría si alguien pidiera que ya no se concediesen deseos?


Desear.


¿Qué es desear?

¿Pedir algo o a alguien?

¿Cómo es desear?

¿Cuando se desea?

¿Qué se desea?

¿Donde y a qué hora?

¿Cómo surge un deseo?

¿Qué se obtiene y qué no?

¿Quienes desean?

¿Los insatisfechos, los optimistas-pesimistas...?


Premisa: Una princesa heredera al trono da de comer a sus peces todas las arcas de oro del imperio, es decir, toda la fortuna real, su herencia familiar.

Los alimentaba moliendo todas las monedas, vasijas y cualquier pieza de oro hasta convertirlas en polvo fino y dorado. Grano de oro. Y los peces lo comieron, y sobrevivieron y se reprodujeron y sus descendientes podían comer también oro y vivir. Hasta el punto llegaron a reproducirse que la princesa tuvo que ponerlos a todos en una gran fuente construida en el jardín real, y cuyas aguas venían desde el río que bajaba de la montaña y el cuál desembocaba hasta el mar, fue gracias a esta conexión entre los canales subterráneos de agua y la fuente que los peces pudieron llegar hasta un pozo cercano al pueblo donde quienes lograban conseguir una moneda de oro para arrojarla allí (decían los rumores), cumplían su deseo con toda seguridad.

Hospital Silencio.

Sí, estudié psicología para alcanzar una conciencia más elevada, y había ya estudiado todos los métodos posibles, desde los más ancestrales para lograrlo, este era el último, el método de mis coetáneos, la suma tergiversada del pensamiento individual-colectivo. estaba fascinado con mi mente, y ahora sabía y conocía su potencialidad, ya me había probado ante los demás, desde los negocios hasta el amor, yo era la prueba del autoconocimiento, el camino donde los demás se autoevaluaban, en este momento buscaba otro pensamiento tan elevado como el mío. Así me hice del puesto de director en el hospital psiquiátrico de armonía, era un lugar pequeño sin embargo dada esa cualidad, podía yo llevar sin problemas mis experimentos mentales, y lo hacía de una manera fina y sutil. Antes de llegar a armonía el hospital era un manicomio, y es que la cualidad de un manicomio no debiera radicar en el modo de sumergir a la gente en su locura, sino hacer brillar y acrecentar el nivel de esta. déjenme explicarme, he notado que muchos casos de locura se deben a un funcionamiento por así llamarlo, exagerado del pensamiento, es concebir ideas a tal grado que las ideas se vuelven a este plano desde el nuestro no tan plano espacio, es la imaginación fuera de su mundo para adentrase en el nuestro a causa del pensamiento propio desbordado, es la fijación vehemente de las ideas, lo había visto y analizado las circunstancias, la mayoría eran producto del intelecto elevado provocado para enderezar la brecha de la realidad. Voy a describir dos casos, el primero de tipo colectivo y de mayor manifestación en los adolescentes, este síntoma es el suicidio. el suicidio no es más que el triunfo totasl de la conciencia a través del yo por medio del respeto del honor, que no es más que el conservar íntegro el ser uno mismo (instinto de conservación de la conciencia). el suicidio se practica (no se puede practicar), no por falta de amor al prójimo, al mundo o a uno mismo, es la reiteración de la importancia de(por)existir. el suicidio es la menera actual de realizar el harakiri, sin embargo no ha sido comprendido por los estudiosos, pues en su ignorancia no pueden despojarse del yo degradado y ponerse en el lugar del paciente, cosa que me recuerda que el paciente debe desarrollar la paciencia para comprender no el nivel de su yo, sino el nivel en que se encuentra en el mundo donde está inmerso. Porque todas las enfermedades tienen su origen en la célula madre de los antgepasado, y la cura debe hallarse en el autoconocimiento de saber que causas originaron a uno de nuestros ancestros para destruir su propia prole a través de qué método.

Mojado.

Nosotros también somos mojados.

Hoy salimos por la noche,

el viaje es largo y peligroso.

Encontrarnos fue difícil

y mantenernos fue peor,

pero hoy aquí estamos,

y vamos a cruzar el Río Bravo.


TODOS SON MOJADOS.

Vamos en busca de oportunidades,

porque es el sueño que todos tomamos en lugar del SISTEMA.


Ser mojado es como saltar la barda del vecino después de haber arrojado la mochila casi vacía. Puede que esté el perro vecino, o la vecina gruñona, o el velador con machete, siempre hay un contratiempo, un anti héroes.


Una muñeca negra del Brasil.

Unos audífonos de alta Fidelidad.

Un caracol fosilizado de la prehistoria.


La presidencia es la lucha por el empleo.

Buscar la presidencia es buscar empleo, como querer ser panadero, abogado o policía, como querer ser diseñador, reportero o artista. estrella de rock o acarreador de basura, mesero o arquitecto, ser presidente es tener empleo, es luchar a como de lugar por no ser parte de las estadísticas, es la lucha que todos emprendemos por obtener un trabajo "bien" remunerado o con un retiro "digno".

Los debates y la publicidad que vemos día a día de los candidatos, es el peor curriculum vitae que he visto, o el más fantasioso que haya disfrutado.


La teoría de las cartas es la correspondencia.


Hay más fuerza en los objetos que en la fotografía.


La fotografía es el momento del suceso, del hecho, del instante en el tiempo, pero no es la experiencia sensitiva que lo vive, es simplemente su representación, su falso ego, su alter ego, su derrumbado yo. El acto terminó, pero después de eso, del pasado y el instante, del presente y su momento, y del futuro y su blancura;

ahí están: los objetos. Las cosas. Los robots que hemos creado para nuestro bienestar, las piezas de un rompecabezas tan grande y complicado como lo es la humanidad, las cosas son las personas, la experiencia sensitiva de sus actos, de sus más bellos y peligrosos pensamientos, los objetos son el YO COSIFICADO pero NO EXTINTO. Es la parte abstractamente sólida del ser hecho un material, un objeto capaz de ofrecérnoslos a nosotros mismos en recompensa y en perjuicio de los demás y de nosotros mismos. Es el pensamiento hecho. La imaginación materializada. Lo irreal y fantástico concebido.

Si, los objetos han vivido más que nosotros, ellos han reinado por siempre la Tierra, son la Tierra misma, y tienen sentimientos, por eso son nuestros Padres, Padres convertidos por sus hijos en herramientas para esta vida.

Cuando he besado a Daniela y queda registrado en una foto, no es la foto lo que me hace repetir de nuevo la experiencia sensitiva, no, son los objetos los que me devuelven la experiencia, un objeto que nos haya acompañado a ambos en aquel momento, u otro ajeno al instante pero que en los días transcurridos haya cobrado poder, es la transformación desde su condición más simple hasta su significado más complejo, toda su simbologia cambia, pero hay un aspecto muy importante, los objetos no se desintegran por sí mismos, contienen toda su historia en cada reflejo u obscuridad que abundó en sus superficies, es testigo con características particulares.


Una singularidad del Metro: el aislamiento de sonidos externos.


MA-RI-BEL.

Tren ligero 9/30.

Mujer entre 20 y 25 años con niño en brazos.

Yo: sentado.

Ellos. de pie.

Seis estaciones pasadas y ellos frente a mí,

entre algo de gente y algo de sueño (s).

Entre las puertas corredizas y los anuncios a-fantasmados.

Séptima estación, ellos se sientan a mi lado

(izquierdo).

Recuerdo.

Ayer disimulé lectura ante niña diciendo: - hola, hola, hola.

fastidio.

Hoy este mar es diferente.

Este que soy es otro mar ahora.

Mar. del. Este.

Ciudad. del. Este.

Paraguay.

(la triple frontera).

(tres obeliscos en cada punta del territorio).

La mirada del pequeño me atrapa.

está jugando con sus guarachitos.

Volteo y la mamá habla: - (algo dice, pero yo continuo mirando a su bebé).

Lo carga y colocándolo frente a ella le pide que repita su nombre:

- MA-RI-BEL, mi nombre es MARIBEL.

Maribel.


Todos los niños me recuerdan al Vaquerito en Coyoacan.

Vendía rosas y mantenía a su mamá y a su hermanita que estaba enferma.

Mi mejor amigo (que detesta a los niños) intenta comunicarse.

Por primera vez su voz no suena agresiva al dirigirse a un niño.

Mientras tanto yo me recupero y alzo la mirada para ver toda la plaza repleta de gente, llevamos tres días aquí. Dos sin dormir y los tres viajando de antro en antro hasta conocer los misterios de la gran urbe.

Sin embargo para mi espíritu no hay consuelo,

busco algo,

intensamente lo busco,

sé que lo busco y me han dicho que existe,

soy un buscador,

persigo leyendas.

El Vaquerito de Coyoacan iba armado con flores.

armado con palabras (que hoy he olvidado)

(algo ha dicho que respondía lo que me estaba preguntando).


Maribel.

Nombre como aquel: Karen. o Eva Muñoz Choritz.

cada hombre es un camino.

nosotros somos una carretera.

: película 2/30am.

mujeres solteras.

niños.

niños solteros.

madres.

buscador. viajante. solitario. no solo. sino solitario.

como el llanero solitario.

(elegir soledad (es).

escoger sol(edad)(es).).

decisión de una soledad que acompañe.

la soledad no es tan ruidosa como la compañía.

puedes vivir la soledad con todo el mundo

o morir la compañía con nadie.

todos se hacen cero sin el abrazo de la soledad.

soledad no es la nada.

soledad no es la nada.

solo es la nada.

Maribel.

repetición de un nombre.

¿qué es un n(h)ombre?

¿un niño?

imagen de una mujer con su hijo en el metro.


(a priori comentario).

El voto no concluye con la elección ciudadana.

El voto nunca concluye.

Apenas comienza y ya hay que empezar a elegir de nuevo.

Elegir desde la casa, desde las ropas, en la comida, con los niños, con el esposo, con uno, con la ciudad, con la alegría, con las tristezas, con una causa perdida y otra ajena, elegir es elegirnos, y olvidar que elegimos y elegir todos para todos y de una vez por todas decir: que Sí nos importamos.

Votar. Vox. Voz.

Votar = Voz.

Vox.

¿quieres callar?

Zombie-Robot.

Trabajo y vuelvo a trabajar,
y sigo trabajando.
Una máquina,
y las máquinas
turns off on me,
shutdown in me,
I am Off on me.
Off in me.
Nadie quiere escuchar tus pensamientos.
¿Quieres ser pisoteado por tu jefe?
¿Por tu familia?
¿Por un desconocido?
Este es un viaje, un péndulo, el columpio inmóvil que se va desplazando, meciéndose en el universo infinito que se mueve y gira y explota, ruge en silencio, pensamiento-sonoro,
gritos en silencio, neuronas, conexiones, un planeta simplemente un grano de arena, lo que significa un sueño.
Te das cuenta: ya comienzas a escuchar.
Eres tú Universo.
Y mientras zombie diseño fórmulas de jóvenes demiurgos,
con el Bit repetitivo de los mejores años de nuestras vidas:
muero.
Un sueño. Tan solo. Un fantasma.
El silencio. Un chango perdido en el mundo.
Entonces todo comenzó a salir mal.
Y continuamente,
como los capítulos en la televisión,
todos los días hacías las cosas mal,
las mismas cosas, cosas triviales,
y te volviste malo,
y el papel de malo te quedó perfecto.
La gran perfección del Demiurgo.
Convertirte en Rey.
Si no puedes creer en tus sentidos
¿Entonces en qué creer?
¿En las palabras inventadas por los hombres,
los símbolos, los códigos, las reglas de etiqueta, de moral y valores, en un laberinto sin salida, en una arquitectura siniestra, en la luz de la noche, la que vemos sin reconocernos?
Trabajo y no salen las cuentas.
Y pienso: ¿Cómo hacen los demás?
Por imitación.
¿De quién?
Entonces emito un sonido.
Y la respuesta simple y sencilla.
Entonces surge la religión.
El espíritu no se tergiversa en el todo.
Y el humo de las bailarinas se condensa... y llueve.
Mientras yo en la cuerda floja sobrevivo,
hay un carrusel de imágenes alrededor,
un ahorcado
(Jacopo Belbo),
un maso sin comodín
sin saber que el maso no tiene comodín
y sin que nadie te haya dicho esto.
Un ahorcado,
la balanza, volvemos al péndulo.
Un columpio: solitario.
Meciéndose en este vacío que gira.
La mecánica.
Un reloj.
Donde el tiempo se encuentra con el espacio.
Y en una danza marcan las horas.
Vives y mueres, eres inmortal, pero no eres nada y tal vez algo, un sueño, un fantasma, un recuerdo, una chispa permanente, psique, piedra.
Petra.
Piedras en constante movimiento.
Somos los sueños de las piedras,
las rodeados y pisamos ignorantes y burlones de su existencia: que es la nuestra.
Sueñan inmóviles mientras nos movemos,
o en ocasiones, las arrojamos,
para matar
o construir una casa.
Un planeta es una piedra.
Y sueñan. y sueñan, y sueñan; y sueñan: practico mi puntuación...
y nosotros las tocamos.
Piedra i(r)real.
Un meteorito.
Off (,) of me.
Dios creó a Dios.
A imagen y semejanza suya.
Dios se creó.
Y empezó a cre(c)er.
Dios creó a Dios.
La vida nunca volvió a ser igual,
ni al sumar diferente o al restar dividiendo.
Adiós creó a Dios.